Он шел за Красноносым, хватал его своими холодными каплями. Стоило выйти из метро – дождь тут же набрасывался. Красноносый нарочно заходил в магазин, смотрел наружу сквозь толпу манекенов. А там солнце. И никакого дождя. Тогда он делал вид, что покупает что-нибудь. Ну, носки. И вдруг срывался с места, выскакивал на улицу, бежал к приглашающе распахнутой двери троллейбуса. Но дождь успевал его намочить. Потому что обрушивался шипящей водяной стеной. Красноносый с проклятиями доставал зонт. Только никакой зонт не помогал. Куда бы он ни пошел, все время лил дождь. Он хлюпал мокрыми туфлями, дрожал в сырой одежде. Совсем извелся. Он любил тепло, солнце и тихую хорошую погоду. А дождь не любил. И вообще любое ненастье. При малейшей влажности, при самом безобидном сквозняке он заболевал, тарахтел соплями. Нос сиял малиновым спектром, глаза слезились. Бочебу? За что бде такое?! И вдруг он понял – за что!!! Недавно Красноносый обругал этот чертов дождь. Смачно, зло. Приложил от души. Напрасно он это сделал... Ведь жара, дождь, солнце, мороз, ветер – словом, всякие погодные явления – разумны. Между нами: на этой планете именно они и разумны. Разумны ли люди? Посмотрите вокруг и сами подумайте. В общем, измученный Красноносый запросил у дождя пощады. Еще бы, тут и до воспаления легких недалеко. Он всячески задабривал дождь. Морщась, вспоминал комплименты и с натугой их произносил. Наконец догадался сказать о принесении жертв. Дождь притих, задумался. В сущности, что ему надо? Ничего такого, что нужно людям... Но вот от посвященных ему стихов он бы не отказался. Ну и картину маслом, само собой. Чтобы на ней дождь, а сквозь его пелену – дома, фигурки людей, тротуар блестит... Красота! Красноносый поседел. В жизни он не писал стихов и картин. А придется. Он испортил тонну холста, извел лес кистей и реки красок. Он бубнил, черкал, комкал и снова черкал. Он превратился в привидение, но наконец совершил невозможное. И тогда дождь оставил страдальца в покое. Но тут его полюбил ветер. |