По накатанным торным дорогам вчерашнего дня Все летят времена, но не хочется верить пророкам, Что они вкруговую несутся к намеченным срокам, Что они воскресают, все лица былые храня. Где холодных дождей отраженье застыло навек По разостланным лужам, плетется поникший Апостол. Научить человека любить, оказалось, непросто. Как же быть? Он такой же, по сути, как мы, человек. Где потерянный рай, где потерянных душ утоленье? Разметают ветра рваных мыслей остатки как хлам. Остывают следы, и Апостол становится тенью. И вслепую упорно бредет человек по следам. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
