ПОХОДНАЯ ЖИЗНЬ ТРОФИМОВА Памяти Сережи Евсеева Болеет сердце. Я здоров, как бык. Молчит душа, свирепствует свобода. Я прочитал семьсот священных книг, когда, как все, вернулся из похода. А что ждало ушедшего в поход? Пещера ли без дна? Даль океана? Зачем вы мне заглядывали в рот, которым я дышал легко и пьяно? Не суждено осужденным кричать, а я иду, во всем подозреваем, - не стоило, товарищ, руку жать, ведь мы друзей руками убиваем. Что ждет тебя-меня, везущих груз через Баграм, погрязший в мести мерзкой? Неужто не отметится Союз за нас, убогих, честью офицерской? Пока ты, гад, раскуривал косяк и плакался в жилетку всякой мрази, наш экипаж клепал отбитый трак и жизнь свою выталкивал из грязи... Ну что ж, прости... Тебя не ждет никто. За перевалом нет библиотеки, и не спасет тебя стишок Барто О мячиках, что наполняют реки. Там ждет тебя, водитель, путь зверей под перезвон нетронутых копилок. Тебя спасет начитанный еврей В ковчеге из прессованных опилок… Куда бы ты не выполз - быть беде. Кровь - оправданье, но твоя - едва ли.... И те, что задыхались в БМД, Не зря тебя так часто поминали. На черном, знали, черное - видней; Они теперь белее серафимов. Куда уполз, как змей, из-под огней Боец несостоявшийся Трофимов? Там ждут тебя тюремные клопы С бойцами вологодского конвоя, Картины мира на телах толпы, И шепоток густой заместо воя. А тот, кто за тебя ушел в поход, вчера воскрес и найден на покосе; Живым железо - яблочный компот, а тот, кто мертв - и не родился вовсе... Убитым не поможет айкидо, Живым не быть играющему в прятки. Хотел быть после, а остался до, Мечтал в моря, а сел, как все, за взятки…. Все зря... не зря... Весь мир у наших ног, и боль, и страх, и пьяная отвага, Всё знать дано... но отличает Бог кресты от звезд, и грека от варяга. Что ждет тебя? Кто бил тебя под дых? Досталась ли тебе любимых жалость? Немного нас осталось, золотых. Серебряных - и вовсе не осталось. САДЫ Темнота или тьма - да не все ли равно, кто стучит оловянною кружкой в окно, кто там плещется в песне бандитской, расскажи мне, ботаник, о розе ночей, отвези нас, "Титаник", из бл.....х Сочей в райский садик Никитский... В этой жизни одно и осталось - сады, золотистые ветви у черной воды, и песчаные кряжи да пляжи, Мы бежим по причалу на каждый свисток, Мы по трапам бежим босиком на восток, И с билетами даже… Я за каждое слово отвечу сполна, безымянным растеньям раздам имена, сберегу корешки от распыла, да поможет мне эта нехилая плоть, да спасет от напасти и страсти Господь, приободрит текила... Я ПЬЮ Я пью за тех, кто нам дырявит лодки, стоящие у черных берегов. За женщин, умирающих от водки, за реки, разводящие врагов. За эти магазинчики ночные, за эти фонари без всяких ватт, за эти наши взгляды ледяные, за то, что я и в этом виноват. Я пью за то, чтоб было больше снега, Чтоб ветер стих, и ночь была легка, чтоб сам я не остался без ночлега и не упал спиною в облака; Я пью за вас, сподвижники и други, за то, чтоб вас не вынесло на свет, чтоб занесли вас золотые вьюги на весь остаток уходящих лет. Я пью за тех, чей шаг всегда неровен, Зато струной натянут каждый слог; я пью за то, в чем я навек виновен, и чем оправдан, может быть, дай Бог.... ЗЕМЛЯ МОЯ Земля моя, ты прах... И я таков, И я из праха вышел, червь двуногий... И что с того, что девять пиджаков Имею от щедрот терминологий? Вещизма раб, я так люблю предмет, Щелчок и хруст, удобство рукояти, Защелку, зажигалку, пистолет И кнопку "пуск" в секретном агрегате. Люблю весь мир, как собственность свою, Как часть, как малость, розданную нищим. Земля моя! Как черную змею - Люблю тебя, чтоб ты под сапожищем... Да я и сам давно лежу во тьме, Окутанный безбрежными снегами, Как вещь в себе, как частное в уме, Как черная земля под сапогами... СЛОВО БОЙЦА Я слова подкрепляю делом, оттого-то и жив едва... Над землей, как над мертвым телом, склонилась моя голова. Обнимает меня осока, лижет ноги пес-ветерок. Я лежу над землей высоко, далеко от меня восток. Льется дождик за мятый ворот, ворон ходит вокруг меня. Я в руинах лежу, как город; нахлебался воды и огня... Может быть, посреди травинок честь по чести грядет исход, и найдет меня светлый инок, а, быть может, и не найдет... И останусь в миру, как в храме, где молитва - сплошь немота. Подкрепляя дела словами я уже не умру никогда. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
