В простом диалоге ты снова меня не заметил. С улыбкой холодною, спутницей светстких бесед, Как будто смешной анекдот о затравленом лете - Больное "люблю" белым флагом в зачётке побед. А я за мечту на любимой шершавой ладони, Потешною дурой цепляюсь, не хуже плюща. Как скоро исчезну? как долго не высохнут корни, Питаясь лишь солью, да пылью с родного плаща? |