Нет! Мне не быть поэтом, Ведь пишут все в 16 лет Стихи, что светят ярким светом И предрекут души рассвет. Стихи, что темными ночами, В постелях спать нам не дают И портят жизнь безумными мечтами Об этом дне, когда любовь придет. Я не смогу оставить этого подарка, О чем я буду часто вспоминать... Себя вначале будет очень жалко. Правда... С годами я пойму, что не о чем жалеть. |