Брожу в архиве Памяти моей, где все углы битком уже забиты событьями ушедших лет и дней, зарубками мгновений позабытых. Читаю строчки выцветших страниц, листаю пожелтевшие альбомы, вдали всплывают тени чьих-то лиц и звуки голосов полузнакомых. Ах, память... Как старьевщик и скупец, которым ценность - каждый медный грошик, ты тоже прячешь бережно в ларец за годом год всё то, что только можешь... Я проживаю прожитое вновь. Мелькают вехи пестрым частоколом: вот детство... юность... первая любовь... рожденье сына... внучка ходит в школу... И вдруг нежданно блёсткою сверкнёт какой-то миг, затерянная малость, и значимость иную обретет, что раньше незначительным казалось. Здесь каждый шаг поставится на вид - не жду поблажки или же уступки, - Архив сполна бесстрастно отразит былые прегрешенья и проступки. И устыжусь я глупости своей - как запоздало жизнь рассудку учит, - а совесть до последних будет дней казнить и за содеянное мучить... Я выпиваю жизнь свою до дна, законам поклоняясь мирозданья, где память - как награда нам дана, где память нам дана - как наказанье. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
