Бывает так - во сне, когда уйдешь В миры туманные, в незнаемые земли, Причудливые встретишь города, И ветер нежной арии вдохнешь В какой-то опере страны Фата-Морганы, Исполненной артистом с Аваллона, Что лично знал Тристана и Изольду, Свое творенье узнавая в ней, - Несотворенное. А вот бывает редко - Почти что никогда! - взглянуть позволят В Большую Книгу, где хранятся все Покуда не рожденные стихи. Раскроют, отчеркнут - бери, как есть, Без искажений, грубостей, зияний Отчаянья. Неси его к себе, В мир варварский. Сегодня мы добры К таким, как ты. Но утро настает И будит ревом сотен труб, и птицы, Пугливые и хрупкие, как ветер, Уносятся из глупых рук моих И тают в буйном пламени востока... Но успеваю в кулаке зажать Десяток слов, не слишком осторожных, - Слова томленья, чувственности, силы, И вот уж правда, что "взамен земли, - Бесплодной, черной, инеем покрытой, - Нашел усталый человек в ночи Свой сад". | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
