Наконец-то подошла моя очередь.

Дверь в кабинет участкового врача (или как сейчас принято говорить семейного) открылась и оттуда вывалилась толстая тетка.

Тетка надсадно кашляла, даже не прикрывая рот ладошкой.

За руку она тащила такого же толстого, сопливого мальчика лет восьми, как две капли воды похожего на тетку и тоже кашляющего.

Ребенок не проявлял никаких признаков воспитанности и разбрызгивал во все стороны миллиарды вирусов и микробов.

"Наверное и микробы у него такие же толстые и сопливые " - злорадно подумал я и стараясь не дышать, ринулся на штурм заветной двери.

 

В кабинете, докторша в белом халате показала мне жестом подождать за дверью, в то время, как сама что-то писала на клочке бумаги.

Я раздраженно закрыл дверь с другой стороны.

"Сейчас же везде компьютеры. Что эта мымра пишет вручную?

Неужели до сих пор комп не освоила" - подумал я.

Вроде не старая еще. Докторшу я толком рассмотреть не успел, но на вид лет сорок или около того.

 

Я, вообще, в поликлинике можно сказать первый раз и дай бог здесь больше не появляться. Терпеть не могу этих эскулапов. Им только дай волю - обязательно какую - нибудь болячку выкопают.

Наверное, только ненормальные или юродивые могут выбрать себе такую профессию. Бррр... Видеть все время чужую боль, кровь.

 

То ли дело я - сисадмин.

Много техники, минимум людей и никакой тебе боли и крови, ну разве что вирус какой когда.

Я улыбнулся и настойчиво постучал в дверь.

Наконец-то мне благосклонно разрешили войти.

Тетка спрятала в карман халата клочок бумаги и посмотрела на меня через очки.

Да, лет сорок.Ничего особенного, средней упитанности, глаза за очками даже не разглядеть какого цвета.

Стрижка, волосы каштановые, блестящие, пожалуй и сказать больше нечего. Даже сиськи самые обычные: размер второй или третий.

Короче, мымра...

 

- На что жалуетесь, юноша? - спросила докторша ...Андрей, кажется - она заглянула в мои анкетные данные.

- Соколов - машинально добавил я. - Да вот, рука у меня в кисти очень болит, печатать больно.

"Мымра" схватила меня за кисть и резко дернула. "Бл*! О**ела что ли! "- ругнулся я про себя. Уфф...еле сдержался.

- Больно же!

- Пошевелите пальцами, молодой человек.

" Что за манера дурацкая, она же знает мое имя. Нет, мымра она мымра и есть."

Я пошевелил.

- Так, все ясно. У вас "синдром карпального туннеля". Вы много проводите времени за компьютером? - спросила докторша.

- Конечно. У меня работа такая - я сисадмин.

 

"По моему, она ничего не поняла, да и где ей понять.

Ископаемое прошлого века.

Небось и слов таких не слышала. Да и что я ей буду объяснять?

Что я сетевой писатель.Что целые дни провожу за компом, печатая свои стихи и рассказы.

Причем довольно успешный писатель (тут я мысленно пощекотал за ушком свое Эго).

Но что можно ей объяснить?

Она, небось, стихи последний раз читала в школе и зубрила наизусть, чтобы получить четверку по литературе.

 

- Вам, молодой человек, нужен отдых. Вы не должны напрягать руку, иначе боли только будут усиливаться.

Просто не печатайте месяц, дайте руке отдохнуть. И попейте вот эти таблетки. Они уменьшат боль и снимут воспаление.

Она набрала что-то на компьютере. На удивление довольно быстро. Принтер выплюнул рецепт.

- Но я не могу не печатать... - начал я.

Она оборвала: - В таком случае я больше ничем не смогу вам помочь.Только отдых.

 

Идя к двери, я подумал: ну что я действительно хочу от такой тупорылой мегеры.

Ведь она сейчас закончит свой рабочий день, потом помчится в магазин с сумками закупать продукты для борова - мужа и сопливых детишек.

Хотя нет, судя по возрасту ее дети должны быть постарше.

 

Но какая разница.

Предел ее мечтаний: накормив семью и помыв посуду, усесться у телевизора и порыдать над очередной серией:"Не родись красивой".

Разве она может понять, что когда приходит в голову удачная рифма или фраза можешь вскочить даже среди ночи и помчаться к компу быстро записать ее, пока ты поймал удачу за хвост.

И тут уже не до боли в руке, да и ни до чего вообще, лишь бы муза не улетела.

 

Хотя о чем это я.Она вероятно думает, что муза - это редкое женское имя.

Я вышел и закрыл за собой дверь.

В глаза бросилась новенькая пластиковая табличка на двери "доктор А.С. Павлова".

" И фамилия у нее подходящая - усмехнулся я - наверное, и собачка дома имеется "- и громко рассмеялся.

 

*****

 

"Наконец-то ..." - подумала я, выпроводив очередного тупого больного за дверь.

Я встала и вышла в коридор.

Назойливые посетители уже толпились у двери.

- Подождите, несколько минут, пожалуйста, - я закрыла дверь перед носом очередного, сморкающегося в платок клиента и заперла дверь изнутри.

Надо было сделать передышку, хоть на несколько минут.

Пока в голове звучат такие удачные строчки и рифма легла удивительно красиво.

 

Не забыть, записать.

Я достала из кармана халата листок бумаги, где уже набросала несколько только, что родившихся строф и перечитала.

Да, хорошо, поразительно хорошо.

Так редко бывает, чтобы все удавалось сходу практически без огрехов и мучительных поисков слов и рифм.

Если бы этот молодой долбо*б подождал чуть-чуть, а не рвался так настойчиво в кабинет, возможно уже бы дописала до конца, а теперь...

 

И чего ему так не терпелось.

Сисадмин тупой. Развелось их сейчас псевдоинтеллектуалов, которые и двух слов грамотно написать не умеют.

Только и знают что "Гы!" да "Бугагага!". Контркультура, элита компьютерная.

А сами и читать то толком не умеют. Чуть что-то подлиннее анекдота увидят, так сразу "много букв".

 

Да и зачем им читать?

У них же телевизор есть, кино качают из интернета.

Вот и у этого если спросить: что читал в последнее время, наверное, кроме "Властелинa колец" и "Гарри Поттера " и не вспомнит ничего.

И то слукавит. Не читал, а смотрел в кино.

А уж про стихи ...

 

О чем это я, дура старая. Он скорее всего и имен таких не слышал никогда: Мандельштам, Бродский, Пастернак.

Где ему понять, что вдохновение не будет ждать пока я закончу работать, сбегаю по магазинам, приготовлю ужин.

Да, вспомнила, надо Светке новые колготки купить. Старые уже не заштопать. А Володе - батарейки к плееру. Он уже все мозги прожужжал.

 

Так вот, если ждать пока поздно вечером, наконец, удастся подойти к компу и записать витающие в голове строчки, то ничего не выйдет.

Муза не будет ждать пока я закончу все домашние дела, пока и дети и муж довольные и сытые, наконец, оставят меня в покое.

Да нет, разве он поймет? - усмехнулась я своей бредовой мысли, представив, как объясняю этому пареньку о вдохновении, о необычной рифме, пришедшей в голову.

 

Ему, с его серьгой в ухе и дикой панкообразной прической и этим кожаным рокерским прикидом?

Да, ничего не скажешь, умно - и я громко рассмеялась.

Ну все, надо работать.

У меня есть пять минут. Больше не дадут больные.

Надо успеть набросать все, что пришло в голову, чтобы потом доработать ночью и ничего не потерять.

Я посмотрела на часы и начала записывать.

 

*****

 

 

В ближайшую среду в клубе "Пегас" состоится награждение победителей литературного конкурса сетевых писателей "Золотое перо".

В программе встреча с авторами, победителями конкурса.

Вечер вопросов и ответов.

Выступление литературных критиков.

В номинации "Поэзия": 1 место разделили между собой два участника: Андрей Соколов (за цикл стихотворений: "Сети любви") и Анастасия Павлова ( за лирическую подборку "Мы все больны простудой чувств")...

 

© chajka