Слезится кран. Из окон тянет. Невольно в курсе старый дом, Как в назревающем романе Прозаик пишет о былом. В жестянке множатся окурки. Учуяв недостаток тем, Героев блеклые фигурки, Похоже, замерли совсем. Везде видны огрехи стиля, Куда ни кинет квелый глаз. Родная речь сложила крылья И не спасет на этот раз. Но две главы случились вроде Кудрявей и немного злей, И будут прочтены на сходе В кругу скучающих друзей. Друзья смолчат, что это бредни, Не выдав правды ни на гран. И каждый, копошась в передней, Уже задумает роман. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
