Ох, как высок Олимп, и тень вершин его,

Укрытых пеной облаков, Земли не достигает.

 

И все же, иногда, оттуда кое-что

Нам, сирым, неизменно, попадает.

 

И мы, как стая диких псов, с мозгами выживших ослов,

Благодарим своих богов и жизни радуемся вновь, но сытость скоротечна,

 

И плоть, голодная, опять захочет есть - ей надо дать, и вот уже под цифрой пять,

Устроен пир, и есть кумир, и снова «сыр» глотает мир, к великой радости богов, и это – бесконечно.

 

Так в чем же сущность бытия, в еде? И это ль цель рожденья?

 

В том смысла нет, а, может, рядом он, но как его найти,

Коль скопищем названных мудрецов давно запутаны пути

К познанью истины и только через кровь и стон ты сможешь обрести

Свободу от сверкающих оков и суть сокрытого постичь и людям донести.