Я по жизни кружу, ни дорог не считая, ни весен. От пустой кутерьмы убегаю в надуманный стих. Но к тебе прихожу каждый год, многоликая осень, чтоб бродить до зимы в галерее портретов твоих. Здесь в лицо листопад мне швырял золотые монеты, по раскисшим дорогам плутал заблудившийся дождь. Здесь жила наугад, и, заранее зная ответы, от родного порога спешила в красивую ложь. Здесь на темную воду обрывки изысканно-бальных белоснежных нарядов ссыпались с небес - не поймать. И в прозрачную одурь предзимних рассветов хрустальных, как в крещенскую прорубь бросаясь, пила Благодать. Дождь горчит на губах - чьи-то слезы о днях уходящих. Сквозь чадру облаков пробивается солнечный блик. Гайдн, Моцарт и Бах - все волшебны. А кто настоящий? Так зачем же ищу твой единственный истинный лик... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
