Как странно и пусто – не пишутся больше стихи. Сиротами бродят по дому слова-одиночки, Рассыпались мысли, и гибнут беспомощно строчки, Запутавшись рифмой в сетях ежедневных стихий. И звездная шаль, и серебряный бубен луны - Затерты знаменья. Уныло молчит вдохновенье. А подлая память коварно напомнит мгновенья, Которые были восторгом открытий полны. Горят канделябры деревьев прощальным огнем, Разгульная осень на пир приглашает поэтов, И кружатся блики под звуки хрустальных спинетов, Да только другие уже написали о том. Остыло перо. Ни конца ни начала в строфе - Незванные беды высокому слогу не учат, - А ночь-инквизитор приходит раздумьями мучить, И только к рассвету закончится аутодафе. Но манят и властвуют белой бумаги листы, Где робкая строчка – надежда и точка отсчета. Она еще дремлет пока в ожиданьи полета И верит, что рано сжигать за собою мосты. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
