И там, где рождается всхлип, Проклюнется образ – птенец, Впорхнет с ароматами лип. …Полуденный сад наш…Отец… Какой-то надуманный спор: Я въедлив, учен, нетерпим; Он мягок, во взгляде укор. Мне льстит состязание с ним. Исходит мой ум правотой И пыл – как по кругу забег. Он скажет: - Расти, дорогой, - Бинтуя привитый побег. О край, где не вырастишь лип! – Я прежний задира – птенец: Вопрос и сомнение, - клик! – Ко мне ль обращался отец?… 06.07.2005г. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
