Он сел возле окна на старый облезлый табурет и устремил свой взор вдаль, будто пытаясь найти там ответ на вопрос, который долго терзал его душу. В комнате была какая-то тёмная тишина, которая усиливала воспалившееся чувство. Было тоскливо, но больше ему не нужно было ничего. Так бы и просидел на одном месте, если бы не всё это. «Да и зачем» - думал он. «Нужно быть сильным, безусловно нужно, но я так больше не могу. Нужно излить кому-нибудь душу, сбросить нависший камень обыденности. Но ведь не очень хочется нагружать кого–то своими проблемами, да и особо некого. Ведь я старался – где же оно светлое будущее, или оно всегда достаётся такой ценой». На его глазах навернулись слёзы. Дыхание спёрло и уже не хотелось ничего. Темнело, но взгляд героя оставался неподвижным. На улице начал моросить дождь, но кого теперь это интересовало, кроме прохожих.

А мысли снова лезли в голову, и вновь били в сердце с новой силой. Хотелось заплакать, может оно и к лучшему. Вспомнилась знаменитая фраза «вся жизнь театр, а люди в нём актёры». «Но если это так, то какова моя роль. А может, я давно её сыграл. И что меня ждёт теперь? И кто пишет сценарий? Может, жизнь не так сложна, я сам себе её усложнил. Ведь есть люди, которые даже не подумают об этом. Они просто продолжают играть свою роль. Может и мне сделать так, но почему я не могу». Во рту появилась горечь – он заплакал. Он хотел остановиться, но что-то сковывало его горло и все попытки были тщетны. Слёзы текли из глаз.

Прохожие за окном продолжали прятаться под чёрными зонтиками. Фонарный свет отражался в стекле. Всё было по-прежнему. И эта томящая душу тишина. А завтра всё будет так же. Заплаканные глаза начали смыкаться и наконец он окончательно уснул.