Ты – мой Упрек, мой Ангел воздаяний, За простоту, что хуже воровства. В моем маразме самоистязаний, Родная, как же ты – была права. Хоругвью вздыбив – совести химеру, Грешил – в полсилы, в полдуши – любил, Тщетой – спасая попранную меру, Не обманул, не прЕдал, не убил. Кому теперь – все это пепелище, Что от тщеты осталось – завещать? Кто радость мзды прошедшего отыщет? Кому на глупость ныне попенять? И боль не в том, что вычурное быдло, Гремя мошной – копытом землю рвет, Суть – не в деньгах. Душе – глупеть обрыбло. Душа уже – отдохновений ждет. Ты не горюй, родная. Жизнь – не песня, Где все куплеты – на один мотив. Ткань бытия – как попури известней, Тут – и частушки, и – речитатив. Еще вокруг – довольно остолопов, Что грезят алтарем, творя псалмы, И нарожают – истовых холопов, Отдав мозги – Лукавому взаймы. И – круг замкнется. Вновь, хоругвь вздымая, Очередной придурок, полный сил, Судьбу любимых о бедро ломая, Отдаст мне все, что б я ни попросил… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
