А в наши дни и воздух пахнет смертью:

Открыть окно что жилы отворить.

Борис Пастернак

 

Двадцать второе июня, двадцать шестое апреля...

Ночи, не ждавшие утра. Их не воротишь назад.

Знаем ли все их потери? Станем честней и добрей ли?

Мысли в неведенье бьются, путаются, тормозят.

 

Надвое судьбы ломая, вы, смертоносные даты,

как затаили пожары в листиках календарей?

Рвите туманы обманов! В памяти скорбной не тайте!

Траурность лент не бросайте в ящики галантерей!

 

Горькая чаша прозренья может шатать и без браги.

Вечно тревожное горе. Громы стихают фанфар.

Ломят бумажную гладкость наши родные овраги.

Сами судьбу мы варили, вот и попали в навар.

 

Смертью приправленный воздух. Пища лучится на блюде.

Атомным ставший анчаром, вырвался бешеный джинн.

Чувство природного локтя как мы утратили, люди?

Выдержит разве живое – нашего пресса нажим?

 

Трепетна жизни былинка. Лязгают челюсти смерти.

Роем могилу прогресса. Как беспросветно порой!

Выси дерзающей мысли можно лишь сердцем измерить.

Жаль, что душа улетела, вечный забылся пароль...