Анатолий Азиат

 

Монолог Гамлета

(перевод)

 

 

Быть или не быть? Что делать?

Вот вопрос. Вопрос ребром!

Иль так же, как и все: терпеть насмешки,

получать удары незрячей

и коварнейшей Фортуны?

Иль – бросить вызов! Всем! Всему!

Наперекор судьбе сражаться:

и – победить! Или – погибнуть…

Умереть. Уснуть. Уснуть…

И видеть сны… Полёт Души…

Всем кажется, что саваном укрытый,

избавлен от сердечной боли,

и тысячи души терзаний.

Душа его в восторженном полёте!

Чиста и хороша… Мечта…

Умереть. Уснуть. Уснуть.

Кто б вернулся! Тогда б узнали все –

о тайне смерти… А если б знать смогли,

тогда бы не терпели: хлысты правителей,

обиды от надменных подлецов,

обманом проложивших путь наверх.

И не страдали бы от мук

любви неразделённой… Когда бы знали…

Как хорош тот сон!.. Умереть. Уснуть.

И кто б тогда стремился

продлить без радости житьё?

Пари душа в полёте!.. Умереть. Уснуть.

Но сдерживает страх. Незнание:

что там - за гранью бытия…

Сомнение разъест наш ум,

в крутящейся воронке страха,

умрут надежды на дела большие…

И будет дальше грызть сомненья червь…

Офелия! О, нимфа снов моих,

в своих молитвах помяни мои грехи.

13 09 06

 

Уважаемый читатель! Это уже вторая моя попытка перевести этот бессмертный текст. Если тебе интересно почитать ещё 26 переводов, начиная с Сумарокова, вот адрес:

 

 

 

 

To be, or not to be: that is the question:

Whether ґtis nobler in the mind to suffer

The slings and arrows of outrageous fortune,

Or to take arms against a sea of troubles,

And by opposing end them? To die: to sleep;

No more; and, by a sleep to say we end

The heart-ache and the thousand natural shocks

That flesh is heir to, ґtis a consummation

Devoutly to be wished. To die, to sleep;

To sleep: perchance to dream: ay, there ґs the rub;

For in that sleep of death what dreams may come

When we have shuffled off this mortal coil,

Must give us pause. There ґs the respect

That makes calamity of so long life;

For who would bear the whips and scorns of time,

The oppressorґs wrong, the proud manґs contumely,

The pangs of disprized love, the lawґs delay,

The insolence of office, and the spurns

That patient merit of the unworthy takes,

When he himself might his quietus make

With a bare bodkin? who would fardels bear,

To grunt and sweat under a weary life,

But that the dread of something after death,

The undiscovered country from whose bourn

.No traveller returns, puzzles the will,

And makes us rather bear those ills we have

Than fly to others that we know not of?

Thus conscience does make cowards of us all;

And thus~ the native hue of resolution

Is sicklied oґer with the pale cast of thought,

And enterprises of great pith and moment

With this regard their currents turn awry,

And lose the name of action. Soft you now!

The fair Ophelia! Nymph, in thy orisons

Be all my sins remembered

1600