Но ангел невозможной белизны,

латая в небе чёрную дыру,

мне прошептал, что если я умру,

то просто перестану видеть сны.

(Светлана Осеева)

 

Облака наползают с запада, медленно затягивают небо. Ветер, заботливый пастырь гонит их, своих овец, на свежие луга. Сквозь пелену проглядывает тусклый диск солнца. Потеряв силу лучей, оно становится беспомощным и холодным.

Овцы затмевают собой свет, а пастырь их, не ведая о том, продолжает завывать протяжную тоскливую песню. Как и любой пастырь, он печется только об овцах своих.

Небо, насупившись, прогибается ниже к земле. Но дождя не будет. Я знаю.

По зеркальной глади пруда небесные овцы крадучись приближаются ко мне. Я касаюсь их шерсти – она мокрая и холодная, как и мои руки. С кончиков пальцев холод проникает в самое сердце. Оно сжимается от тоски и замирает…

Время…

Со стороны аббатства к прудам бежит мальчик. Трава шелестит под его быстрыми, легкими ногами. Он кажется точкой на склоне, но я отчетливо слышу этот шелест и… его прерывистое дыхание…

- Сколько поймали, месье Пьер?

Я вздрагиваю от неожиданности и выпрямляюсь ему навстречу, пытаясь прочесть в глазах мальчика что-то, похожее на знамение. Но в их незамутненной глубине отражаются только овцы…

- Не много, Бене, - заставляю я себя улыбнуться в ответ, чтобы не напугать его. – Три. Зато какие красавцы!

Я поднимаю из воды плетеный садок. В нем зеленоватой чешуей поблескивают королевские зеркальные карпы.

- Ух ты! – восхищенно выдыхает Бене.

- Стой! Не приближайся! – вырывается из моего горла истошный вопль, и мальчик оторопело замирает на месте, удивленно хлопая ресницами.

Я виновато развожу руками, досадуя, что все-таки напугал его.

- Здесь скользкий спуск, Бене…

Оправдываюсь. За что? За предчувствие, граничащее со знанием, за собственную беспомощность перед неизбежностью, за этот холод в пальцах, за страх... за него… за себя…

Неизбежное…

Тяжелый садок выпадает из моей руки. Ударяется о кромку берега. Рыбы выскальзывают из открывшейся горловины на свободу, отталкиваются от земли хвостами, подлетают в воздух, жадно хватают его ртами.

На лице мальчика отражается немое рыбье отчаянье. Он что-то кричит, но я уже не слышу его. Взмахивает руками, будто пытается обнять освободившихся рыб, кидается вперед на скользкую глину пологого спуска… еще один шаг навстречу неизбежному…

Сколько раз я проживал это во сне, и всегда был уверен, что это не сон, потому что все пережитое в нем было больнее и ужаснее любого сна. Сколько раз я пытался предотвратить неизбежное, воспрепятствовать тому, что должно было произойти…

Но ничего изменить невозможно. Мальчик поскальзывается и падает в воду. Зеркало пруда всасывает его в себя и расходящимися кругами выдыхает пустоту. Бене!!! Вот он был, мгновение - и его уже нет. Каждый раз я не могу поверить в то, что смерть - это так просто. Я в бессилии озираюсь вокруг – никого, кто мог бы помочь. Что делать? Я не смогу нырнуть за ним. Господи, где же Ты в этот момент? Как мог оставить овец своих без присмотра?!?

Я прыгаю в пруд. Открываю глаза, пытаясь разглядеть в мутной воде мальчика. Но нет, поздно. Воздуха не хватает. Как тот зеркальный карп на берегу я делаю жадный вдох, и легкие наполняются водой. Тело становится тяжелым и тянет ко дну. Погружаясь в толщи воды, я засыпаю… чтобы снова проснуться на берегу пруда…

Заезженная картинка прокручивается много-много раз. И что-то незримое меняется в самой ее основе…

Нет, подожди... Именно сейчас я почему-то ощущаю Его присутствие так четко, как никогда раньше. Именно сейчас, стоя на берегу пруда, у самого края бездны, которая поглотила Бене, и собирается поглотить меня, я чувствую Его в себе! И в воле Его спасение мое…

…я снова вижу перед собой мальчика…

- Я не смог спасти тебя, Бене. Я неудачник, я слаб и ничтожен, я обычный человек, Бене. Я не умею плавать… И не хочу больше видеть сны…

Он не слушает меня, его восхищенный взгляд устремлен куда-то в небо.

- Посмотрите, месье Пьер, вы когда-нибудь видели такое, чтобы рыбы летали?

- О чем ты говоришь? – я поднимаю голову и невольно прикрываю рукой глаза, от бликов играющей в солнечных лучах рыбьей чешуи.

- Месье Пьер, они как будто зовут нас за собой!

- Но… мы не можем…

- Как же…, - захлебывается он от волнения, - как же тогда они могут?

- Их не удерживают наши сны, Бене.

- Мы уже не спим, месье Пьер, - мальчик отталкивается от поверхности воды и легко взмывает в небо к блестящим рыбам-птицам.

Я любуюсь плавными движениями Бене, тем, как изящно он лавирует в воздушных потоках.

Ловлю его руку, и мы летим вместе. В места, о которых ведомо одним лишь рыбам-птицам…

_________________________