Приглашаем авторов принять участие в поэтическом Турнире Хит-19. Баннер Турнира см. в левой колонке. Ознакомьтесь с «Приглашением на Турнир...». Ждём всех желающих!
Поэтический турнир «Хит сезона» имени Татьяны Куниловой
Приглашение/Информация/Внеконкурсные работы
Произведения турнира
Поле Феникса
Положение о турнире











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Мнение... Критические суждения об одном произведении
Андрей Мизиряев
Ты слышишь...
Читаем и обсуждаем
Буфет. Истории
за нашим столом
В ожидании зимы
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Ольга Рогинская
Тополь
Мирмович Евгений
ВОСКРЕШЕНИЕ ЛАЗАРЕВА
Юлия Клейман
Женское счастье
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Эстонии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты
Визуальные новеллы
.
Произведение
Жанр: Любовно-сентиментальная прозаАвтор: Lebondy
Объем: 9847 [ символов ]
Воскресну
1991 г
Воскресну
 
 
- Здравствуй.
- Здравствуй.
- Ты пришла. Я ждал тебя.
- Кто ты? Где? Почему твой голос такой грустный?
- Мне не грустно. Мне хорошо. Когда-нибудь ты поймёшь это. Когда-нибудь...
-Ты слышишь... Но ведь я ничего не говорю...
- Я слышу тебя.
 
Тишина тихо звенит. Нет, это звенит песок. Призрачными струйками он стекает с жёлтых гребней. И нежно поёт что-то на своём языке. Наверное, вспоминает море. Я помню его.
 
Шуршат волны. Чайки бешено носятся, выискивая рыбёшек в изумрудно- золотой толще, пронизанной, как солнечник лучами, сетью тончайшего звёздного невода. Отплескало, отшелестело - и ушло куда-то за окоём. Пришли люди, пригнали овец - на короткий миг, всего лишь на пару тысячелетий... Тучные стада бродят по пастбищам. Художник окунает тонкую кисть в лазурь, и терпко пахнет влажная извёстка.
А потом наступили пески. Хрустящие на зубах суховеи горячим дыханием умертвили овец и вселили страх в сердца древних пастухов.
Они ушли, а я осталась, нарисованная, на обнажившейся под ветром стене. Они ушли, и последний в караване, - наверное, это был художник, - обернувшись, увидел, как ветер слизывает шершавым языком глиняные крыши построек.
Прах засыпает города. Мёртвые лучи касаются мягкими пальцами тусклых фресок. И они оживают. Вечно кружится в медленном танце темноволосая, девушка.
А потом прошёл он. Он появился внезапно на рассвете, и никто не знал, откуда. Он один знает и помнит.
Зимой обрывки тумана полощутся на прямых, как застывшие стрелы часов, реях. Он стоит, чуть покосившись, чуть приподняв бушприт над барханом, словно невиданная катастрофа застигла его вот так, в борьбе с ветром и волнами, вмиг окутав сухим серым небом и песком, чистым и зыбким, как в часах. И теперь он прямо и отчаянно рвется в лазурь, к горячим ветрам, туда, где полощется свежая манящая синева. Он уже не зовет на помощь. Он ждет.
 
 
Рыжее пятнышко скатывается кубарем по рогатому бархану. Ушастый фенёк подходит к кораблю.
- Привет,- он лижет обшивку. - Опять солёный. Ты плачешь?
- Нет, - устало скрипит корабль.- Это море.
- Что это - море? Это как пустыня?
- Да. Только барханы зелёные, прозрачные и всё время движутся. И хочется пить...
- Мне тоже,- понимающе вздыхает лисёнок.
В ответ корабль невнятно что-то скрипит. Лисёнок настораживает уши и исчезает под доски, в тень. Кораблю кажется, будто все паруса разом захлопали. Он кряхтит, и чуть приподнимает голову носовая фигура. Он качает штурвал. Словно из далёкого-далёкого сна слышится отдаленный рокот волн. Рогатый бархан качнулся. На целый дюйм выше поднимается бушприт.
 
 
Я, отфыркиваясь, сижу на песке. Барханы качаются. Обхватываю руками голову и мотаю ей. Поднимаюсь. Корабль приветствует меня громким скрипом сходней, деревянный настил палубы мягко стелется мне под ноги. Я подхожу к штурвалу и глажу тёплое дерево, отполированное многими парами давно истлевших ладоней, ветер приносит запах йода. Я вижу разбитый фонарь, что-то громко хлопает. Я отскакиваю в сторону. Крышка люка чуть качается, откинувшись на ржавых петлях. Я осторожно приближаюсь к чёрной квадратной дыре, чувствуя, что меня приглашают "на огонёк". Постояла. Вздохнула и шагнула в пустоту. Но не упала. Невидимая лестница заботливо подставила мне свою дрожащую спину. Я осторожно сошла на пол. Кто-то с шумом взлетел из-под моих ног и исчез в зените. В слюдяном иллюминаторе, закрытом ставнем, отражался дрожащий язычок свечи. Темнота чуть заметно шелохнулась. Я на всякий случай отступила.
 
- Это ты?- Слышится смутно знакомый голос.- Это ты тревожишь ветер?
 
Глаза привыкали к темноте. Кто-то снял нагар со свечи. Пальцами.
Стало светлее. Я подошла.
 
- Ты ждал меня?
- Я обещал.
- Ты знал?.. Откуда? И как нашла я эту дорогу?..
- Я чувствовал тебя, как тайнопись природы. А ты просто знала. Сюда
не ошибёшься дорогой.
- Ты человек?- Помедлив, осторожно спрашиваю я.- Люди здесь есть?
- Есть. Сейчас я покажу тебе людей.
Чья-то ладонь прохладно касается моей руки. Я отшатываюсь.
- Не бойся. Иди сюда. Сейчас я покажу тебе людей,- повторяет негромкий голос.
 
Я, внутренне сжавшись, дотрагиваюсь до ладони. Он мягкая и тёплая. Живая. Меня ведут к зеркалу, завешанному паутиной и пылью.
Пыль оседает на пол. Но в зеркале ограняется лишь мутный огонек свечи.
 
- Я ничего не вижу.
 
- Да, - помедлив, соглашается голос.- Там ничего и нет. Прости, я обманул тебя. Здесь нет людей. Мы зато теперь-свободны. И этот корабль-призрак…
 
- Призрак?..- Я касаюсь ладонью обшивки. Пальцы встречают чуть влажную теплую шероховатость.
 
- Это наваждение,- объясняет голос.
 
Я перевожу дух. Снаружи наплывно нарастает легкий дробный стук, словно кто-то роняет на настил палубы бесконечную пригоршню горошин.
 
- Там, наверху, пошёл дождь,- тихо сообщает голос.- Здесь теперь часто идёт дождь...
- Я поняла,- я обречённо сажусь на нижнюю ступеньку лестницы.- Ты обещал именно это.
-Это не я. Это Время.
 
Сверху что-то с треском падает. Смотрю туда - это захлопнулся люк.
В ту же секунду меня оглушает темнота.
 
- Не бойся,- слышится спокойный голос.- Это просто ветер задул свечу.
 
 
 
 
- Здравствуй.
- Здравствуй.
- Ты пришла. Я ждал тебя.
- Кто ты? Где? Почему твой голос такой грустный?
- Мне не грустно. Мне хорошо. Когда-нибудь ты поймёшь это. Когда-нибудь потом...
- Ты слышишь?.. Но ведь я ничего не говорю…
- Я слышу тебя.
 
 
... Я иду на голос. Осень пожухлыми листьями шуршит у меня под ногами. По небу, почему-то против ветра, быстро бегут низкие тёмно-серые тучи. Ветер бьёт в лицо, мешает идти, поднимает навстречу тучи пыли и листьев. Я иду по аллее. Поворачивало голову. Деревья по обеим сторонам аллеи совсем голые, но я почему-то отмечаю про себя: это магнолии. Я слышу терпкий аромат.
 
Деревья тянут ко мне узловатые ветки, засохшие цветы что-то кричат мне вслед. Я отвожу ветви руками.
 
- Где ты?
 
- Подожди еще. Немного. Ты узнаешь. Сейчас я покажу тебе Вечность.
 
Ужас холодной палкой тычет в мое сердце. Откуда этот страх? Спотыкаюсь, падаю, снова бегу вперед. Аллея кончается. Передо мной – стена. Полуразвалившиеся, зеленые от времени, кирпичи. На моей ладони – рыжее крошево. Иду вдоль стены и вижу обелиск. Ветер кончается. Звенит тишина. Подхожу. Обелиск невысокий, чуть ниже меня. Перед моими глазами - выбитый на розоватом мраморе крест.
Моя ладонь скользит по влажной поверхности обелиска. Сумерки сгущаются. Опускаю глаза: на земле лежит флаг. Почему-то Андреевский. Наклоняюсь, различаю между его складками букетик цветов. Беру
цветы в руки - они рассыпаются в прах. Встаю на колени, прижимаюсь лбом к камню. Боль пронзает меня. Я помню, как было всё. Помню себя, помню, как дрожал у меня в руках маленький букетик фиалок. Не помню только его, когда-то, должно быть, родного. Хочется плакать.
 
- Где ты?
- Здесь.
 
Встаю, оглядываюсь.
- Где?!.. Я ничего не вижу.
 
Крошки цветов падают на белую ткань, оставляя на ней расплывающиеся алые пятнышки.
- Я здесь. Прости, я обманул тебя.
- Я не понимаю.
- Ты опоздала. Но это была ты. Это твои цветы. И ты помнишь - иначе ты не услышала бы мой голос.
- Но...
- Я понимаю. Прости... Я ждал тебя. Но ты опоздала.
- Я слышу тебя...
- Я здесь. Ты меня не увидишь. Меня нет. Меня давно уже нет. Но я
вижу тебя. Я рядом с тобой. Я не дождался тебя.
 
Я дотрагиваюсь до мрамора. Он теплеет. Я снова становлюсь на колени и, обхватив руками обелиск, прижимаюсь к нему щекой. Острая тоска захлестнула меня, и я не стала сдерживать слез, не понимая, откуда они взялись и почему хочется плакать, словно потеряв что-то бесконечно родное. Поднимается буря.
 
- Где ты был?
- Где был?.. Я жил.
- Прости.
- Не плачь. Я снова буду ждать тебя. Я снова дождусь. И ты придёшь. Не скоро. Но тогда, быть может, ты увидишь меня. А пока прощай. Скоро ветер разгонит тучи. Мне надо уходить.
 
-Нет. Не уходи. Не плачь.
- Я не плачу. Это роса.
 
Капелька дрожит у меня на ладони.
- Она солёная. Ты плачешь.
- Нет. Это море.
- Море?..
-Прощай.
 
Где-то плотно притворили дверь. Я отстраняюсь и смотрю, как солёные капли впитываются в пористый мрамор. Чья-то тёплая рука дотрагивается до моего плеча. Я вздрагиваю, но не решаясь повернуть голову.
Ветер пытается оторвать меня от обелиска. Я встало на ноги и быстро оглядываюсь. По аллее удаляется чья-то зыбкая фигура. Бросаюсь следом. Налетает гроза, принеся с собой шквальный ветер и охапки ледяных брызг. Ветер, снова почему-то дующий навстречу, сбивает с ног.
Я по щиколотку увязано в мокрых листьях. Догоняю медленно бредущую фигуру, но она снова появляется далеко впереди, и я чувствую свою неподвижность. Протягиваю руки – они хватают пустоту. Решаю закричать – и не слышу своего голоса. Продолжаю в холодном поту свое бесконечное преследование.
 
Что-то заставило меня остановиться и оглянуться. В двух шагах от меня возвышается полуразвалившаяся кирпичная стена. На моих глазах она рушится и скрывает под собой обелиск. Похолодев от ужаса, оборачиваюсь к аллее. Ни аллеи, ни путника. Со всех сторон меня обступает душистый, весь в бело-розовой пене, весенний яблоневый сад. Круглые нежные лепестки кружатся передо мной, и я чувствую, что лечу, нет – долго падаю в душистый розовый полумрак.
 
 
Просыпаюсь. Ветерок, врываясь в сиреневую от морозного утра форточку, чуть колышет занавески. Далеко-далеко, стуча на стыках, бежит куда-то электричка. Словно голос, незнакомый, но болезненно родной, звучит в мозгу заблудившееся эхо. Из сумеречного угла на меня пристально смотрят желтые, немигающие, как звезды, глаза черного кота, разбуженного моим криком.
 
 
- Здравствуй.
- Здравствуй.
- Ты пришла. Я ждал тебя.
- Кто ты? Где? Почему твой голос такой грустный?
- Мне не грустно. Мне хорошо. Когда-нибудь ты поймёшь это. Когда-нибудь...
-Ты слышишь... Но ведь я ничего не говорю...
- Я слышу тебя.
 
 
 
* * *
Дата публикации: 27.09.2006 18:36
Предыдущее: А у нас в Интернете...Следующее: Осень

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.
Наши новые авторы
Лил Алтер
Ночное
Наши новые авторы
Людмила Логинова
иногда получается думать когда гуляю
Наши новые авторы
Людмила Калягина
И приходит слово...
Литературный конкурс юмора и сатиры "Юмор в тарелке"
Положение о конкурсе
Литературный конкурс памяти Марии Гринберг
Презентации книг наших авторов
Максим Сергеевич Сафиулин.
"Лучшие строки и песни мои впереди!"
Нефрит
Ближе тебя - нет
Андрей Парошин
По следам гепарда
Предложение о написании книги рассказов о Приключениях кота Рыжика.
Наши эксперты -
судьи Литературных
конкурсов
Татьяна Ярцева
Галина Рыбина
Надежда Рассохина
Алла Райц
Людмила Рогочая
Галина Пиастро
Вячеслав Дворников
Николай Кузнецов
Виктория Соловьёва
Людмила Царюк (Семёнова)
Павел Мухин
Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Шапочка Мастера
Литературное объединение
«Стол юмора и сатиры»
'
Общие помышления о застольях
Первая тема застолья с бравым солдатом Швейком:как Макрон огорчил Зеленского
Комплименты для участников застолий
Cпециальные предложения
от Кабачка "12 стульев"
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Шапочка Мастера


Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта