Словно овцы отарою белой, Кучевые плывут облака. Ветер, взявшись за роль пастуха, Гонит их, своё делает дело. За отарою тучка плывёт, Тон становится палево-серым, Тучи край разлохматился зверем… Цепь картин создаёт небосвод. Отрывается мысль от земли, И мечтаний плывут корабли. |