Умытое холодною водою, Крадется утро в сумраке обманном, И заблудившись, облако седое, Упало под ноги, прикинувшись туманом, Размыло силуэты и цвета, Лежит безмолвное подобно спящей птице. В нем чудится покой и красота Пером еще не тронутой страницы. Но тает облако, и не на что пенять, Да, много ли умеют облака? А утро будет что-то сочинять За словом слово, за строкой строка. А после тронет ветку в серебре, И листья, словно письма, бросит Той, что рисует розу на стекле И смотрит из окна на осень. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
