|
"Раньше мы жили завтра, а теперь и сегодня - вчера Вместо Роллингов - хакеры, вместо Битлов - юзера Бригады ломятся в церковь, святому место - кабак Но некоторые женятся, а некоторые так" |
|
Delalande, по-моему, чересчур, Вам не кажется? |
|
Вы полагаете именно переЖИТЬ смерть? А чем?-) |
|
Самое худшее в этом стихотворение - имя (Он). Кто Он такой, из чего возник и куда столь наплевательски счастливо исчезает? Эзотерика... (а остальное хорошо) |
|
А в монастырских садах под звуком колокола слышно свирель, На черно-белой листве уже написано слово "Апрель"... И я знаю, где здесь газ и где тормоз, но не стану касаться руля, Ведь ей не нравиться то, что принимаю я. (Б.Г.) Сегодня дурной день: Кузнечиков хор спит, И сумрачных скал сень – Мрачней гробовых плит. Мелькающих стрел звон И вещих ворон крик... Я вижу дурной сон, За мигом летит миг. Явлений раздвинь грань, Земную разрушь клеть И яростный гимн грянь – Бунтующих тайн медь! О, маятник душ строг – Качается глух, прям, И страстно стучит рок В запертую дверь к нам... 1911 (Осип) |
|
Все же Вы опять остановились на самых плаксивых символах. |
|
Название отвратное. Но стих. |
|
Я с Вами согласен, Артур! |
|
Человек - это звучит гордо... слишком гордо. |
|
Во сне все же не совсем реальность. Грызть гениальность, значит умирать? Сырые скамейки - разве что по бокам души. Вы в гостях? Доброе утро. |
|
Циннциннат родился на месте преступления и заскучал... Но как!!! |
|
Нельзя ли как-нибудь понять проще, духовно удовлетворительнее, без помощи сего изящного афея, как и без помощи популярных верований? Ибо в религии кроется какая-то подозрительная общедоступность, уничтожающая ценность ее откровений. Если в небесное царство входят нищие духом, представляю себе, как там весело. Достаточно я их перевидал на земле. Кто еще составляет небесное население? Тьма кликуш, грязных монахов, много розовых близоруких душ протестантского что ли производства, — какая смертная скука!... Как-нибудь проще. Как-нибудь проще. Как-нибудь сразу! Одно усилие-и все пойму, искание Бога: тоска всякого пса по хозяину; дайте мне начальника, и я поклонюсь ему в огромные ноги. Все это земное. Отец, директор гимназии, ректор, хозяин предприятия, царь, Бог. Цифры, цифры, — и ужасно хочется найти самое-самое большое число, дабы все другие что-нибудь значили, куда-нибудь лезли. Нет, этим путем упираешься в ватные тупики,-и все становится неинтересным В. Набоков "Дар" |
|
Да какой же это Бог, Donna?! Черно-белый и в клеточку... |
|
Вот так встреча! (вообразите) Обнаружил недавно Вашу комментарию к Буханке. Приятно. Приглашаю прочесть еще раз..:-) Оберфюрер замечательный, честное слово,.. ну, может, не белоснежно честное, но все-таки... |
|
"(Опра представляет постоянного гостя шоу Мэтти Степанека, 12-летнего мальчика, прикованного к инвалидному креслу. Мэтти большой поклонник Гарри Поттера, он переписывается с Дж. К. Роулинг. Еще он уже публиковавшийся писатель) Д: Правда очень приятно тебя видеть. Я думаю, что твоя книга потрясающая! (Дэн дарит Мэтти его собственно письмо из Хогвартса и волшебную палочку со съемок) Д: Это одна из палочек со съемочной площадки. М: Спасибо! Д: Не за что." |
|
Двусмысленность: «возводя на место Иисуса Христа нового божка...» «Развитие нового общества в рамках «дикого капитализма»...» Дик капитализм все-таки лишь по началу – этап в развитии. Это все равно, что говорить «в рамках развития сегодняшнего слабого православия». Рамки очень и очень условные. И дальше – такая же утопия, как полет к альфе-цетавра. Невозможно спорить с человеком верующим. Но что-то мне подсказывает, что вектор, который Вы описали, далеко не всегда, и уж точно не 1000 лет был исконным и русским. И вообще, когда речь заходит о векторе, выясняется вдруг, что в большинстве своем люди не достаточно для него просты и упорядочены. Что с ними такими будет в православной великой утопии, не трудно представить. |
|
Я думаю, жанр определен очень верно. Стихотворение в прозе – что может быть печальнее? Противоположность единства, трагедия, смерть... Смерть литературы. Это ведь не литература, правда же? Исповедь, мечта, дорогой сердцу слепок сознания... Ум, дорогой сердцу – абсурд! Но это есть. «Что это? Глупый вопрос, извини…. Прочтешь?» Самое-самое сокровенное содержание – этот вопрос на ответ. На любой из ответов. Одни ищут ответы на все вопросы. Другие – вопросы на все ответы. Все это за скобками. Здесь важен конкретный вопрос «Прочтешь?», услышишь меня, поэзию, изувеченную острыми пиками черных прицельных букв; прозу, так глупо увязшую в свежей осенней слякоти; по которой бы еще идти и идти... Бесконечно дрожит прямая струна. И вдруг касается скобок. И тогда я думаю... |
|
В общем и целом, подражать Кортасару, как и любому другому писателю, бесполезно и даже вредно; что, конечно, не отменяет сиюминутного со-общения и со-здания. |
|
Согласен. Но часто так происходит, что, бросив писать, и чатать как-то становиться вдруг неудобно... |
|
Ну, блин, поздравляю! Только не останавливаться, блин. Думать дальше :) |