Мелькают за окнами зимы За веснами весны спешат... Куда-то ветрами гонимый О чем-то поет листопад Быть может, о солнце весеннем, Ромашках июльских полей, Но слышится рифма - Есенин, Повсюду лишь рифма - Сергей. Не годы шуршат, а страницы, Не ветры поют, а стихи, Черемухи запах струится И маков опавших духи. Не листья березы и клена Слетают в вечернюю синь, А грусть его снов утомленно Стекает в осеннюю стынь. Увядшие сны о Рязани, О ветхом, цветном шушуне, Закрытых дверях в Хорасане, В котором он был лишь во сне. Ему отоснились березы И рожь, и Баку, и Шираз, Но не отплакались слезы Собачьих обиженных глаз. Мохнатая лапа стучится Снежинкой в березовый край, - То Джима праправнуку резвится И вновь разливается лай. Я радуюсь, плачу, желаю, Зову яблонь дым голубой, Над снами поэта летаю И вновь я от жизни хмельной. |