В небо, воспетое чувством, доступное разуму, Осень струит дымки своих воскурений. Сверху – ажур, но корни мои отказываются От найденных в почве сомнительной удобрений. Смутно мне. Мысли стекают по счастью каплями, Как по стеклу, но которое не бьется. «Как бы мне сделать, чтоб люди поменьше плакали?» – Чувство взывает, а разум в ответ смеется: «Счастье – в душе у каждого, пусть поищут! Стоит идти за ним сквозь огни и бездны. Счастье – оно не монетка, не бросишь нищим, И не пытайся – не возьмут, бесполезно». Старенький Кант глядит из окна – дыбом волосы: Он видит, как Ницше ломает мост над потоком… Не унывай, говорит мне внутренний голос, О Красота, разрушителю стань упреком! Солнце щекочет мои золотые листики. Смутные мысли рассеялись с облаками. Стой, не шатайся, ценитель осенней мистики! Не сомневайся в почве, упрись ногами. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
