Тишину утра прорвала трель будильника. Рука машинально нажала кнопку. Господи… Как же не хотелось открывать глаза! И зачем он только звонит? А заводила-то вообще его зачем? «Сегодня у тебя, голубушка, выходной!» Как это кстати… Противно болит голова. Какого черта она вчера пила этот виски? Хотелось забыться? Как же гадко… А тут еще и дождь… Подло барабанит по подоконнику… Сыро и серо… Как же не хочется открывать глаза! С беспощадной четкостью на гадостные ощущения тела нанизываются строчки невесть откуда всплывающего шлягера: «Дождь совсем сошел с ума…Все залил, как в жутком сне... И уже плывут дома.. по асфальтовой волне-е-е-е-е-е… И на сердце тоже до-о-о-ождь…» Тук.. Тук.. Тук…. Каждый удар ритмической чечетки капель обжигающим оловом отдается в воспаленном мозгу. И кто это только придумал сентябрьские дожди? Вероника открыла глаза. Тук.. Тук.. Тук….капля за каплей стекали по стеклу… От этих повторяющихся звуков можно сойти с ума. И какой идиот придумал «обозвать» все это музыкой дождя? Какофония звуков, в которой все тонет… «Брррррр…» - поёжилась она, - «Так, если я сейчас не встану и не сварю себе кофе, то превращусь в бесформенную лужицу». Рывком сбросив с себя одеяло, Вероника села на кровати и мгновенно застонала от боли. «Ууууууу.. Когда же это все прекратится?!» «Видимо н-и-к-о-г-д-а!» - рука потянулась к зазвонившему так некстати телефону. «Да, мамочка, не кричи пожалуйста!» - поморщилась она, - «Смотря какая правда тебя интересует..» Так… значит родителям уже известно о том, что случилось вчера… Ну что ж… «Вероника, это правда что вы развелись с мужем?» - телефонная трубка маминым голосом задала уже явно риторический вопрос, - « Ты сошла с ума?!» Да, мамочка, я, безусловно, сошла с ума. Это же надо – развестись с Вышинским…. Удачлив, красив, богат. Мечта многих женщин! Только ведь она – не все! Она устала от его постоянных «командировок», а от аромата его сорочек с нотками сандалового дерева, любимых духов новой секретарши, ее просто уже тошнит. Терпеть? Ну и сколько же можно? Да и зачем? Чтобы «было всё, как у людей»? « Мама, дорогая, мне 41 год, я руковожу солидной фирмой,» - она вновь поморщилась от головной боли, - не волнуйся за меня: и я и Алёнка будем в порядке» Аленка, милая Алёнка, она сейчас учится в Англии и пока еще не в курсе «сюрприза», который её ждет. «Дочурка – человечек удивительно чуткий и тонко чувствующий человечек. Надеюсь, она поймет.» «Никуша, - взял трубку папа, - Может заедешь к нам вечером? Милая, я хочу, чтобы ты знала что у тебя есть семья. Мы любим тебя… Тебя и Аленку.» Мудрый, родной мой папочка… Поддержка моя и опора. Он всегда был самым трезвым умом в нашей семье, всегда знал выход из, казалось бы, безвыходного положения. Всегда! Да и сейчас, в свои 64, в уме и мужской красоте ему мало равных. Как бы она хотела, чтобы Борис был хоть немного похож на её папу.

Борис Вышинский…Перевернутая страничка… «Всё! О драконах не слова!» Кофе.. кофе! Вероника набросила халатик, одним движением руки собрала в пучок копну своих огненно-рыжих волос и босиком пошла на кухню. Взяла из аптечки болеутоляющую таблетку, потянулась за водой.. и замерла...

На подоконнике удивительным чудом распустилась купленная ею вчера роза. «Девушка, возьмите розу – она, как и Вы, совершенна,» - странно прозвучали слова вчерашней цветочницы, - «Возьмите просто так, в подарок.» «Благодарю, - сказала она в ответ, -Но я в состоянии заплатить за свою «копию»» И вот сейчас эта огненная сказка стояла в тонком хрустальном графинчике.. Вероника вчера даже не соизволила долить воду в графинчик. А роза – ничего, стоит, даже не опустив бутон-головку, сражается за свою жизнь. Браво! Вот так и она, Вероника, она не склонится, ни за что не склонится! Подумаешь.. дождь…. или развод…. Жизнь ведь на этом не заканчивается. Теперь она уже была уверена в этом! «Милая, - сказала она, обращаясь к розе, - мы сильные с тобой! Не пропадем!»

А роза была на самом деле удивительно хороша. На твёрдой ножке с глянцевой тёмно-зелёной листвой экстравагантно несла она муаровый бутон с волнообразным отливом язычков пламени. И эта впечатляюще-выразительная натура настолько не вязалась с серостью дождливого фона, что казалось, будто мышиным зрачкам капель, стекающим по стеклу, самим было как-то не удобно от происходящего. «А ведь права была цветочница, - подумала Вероника, улыбнувшись, - многие считают меня роскошной эффектной женщиной, не смотря на мои «за сорок»… Разве мне могло быть уютно в растекающейся семейной жизни?» Нет, ее знаковый цвет – огонь, а не ржавчина, израненная каплями дождя!

Снова зазвонил телефон. Алина. Школьная подруга. Хозяйка самого престижного Салона Красоты. Сетует на дождь. Да, после вчерашнего «праздника феминизма» дождь – самый подходяще-гадостный раздражитель. Минут через 15 такси примчит Лину с бутылочкой испанского Пескуэра. Опять звонок. Определитель на мобильнике высветил: «Борис». Нет, вот только его сейчас не хватало… «Счастье по имени Борис Вышинский – это, явно, сейчас перебор.» Интересно, что было у нее в мыслях, когда она на звонки мужа ставила мелодию «Музыка дождя»? Мелодия гулко разносилась по кухне.. снова и снова. Вероника улыбнулась розе и отключила телефон. Аромат свежесваренного кофе проник в нежный утонченный запах цветка, смешался с фантазийными нотками Рапсодии Листа и едва уловимой вуалью окутал улыбающуюся женщину. «Всё у меня будет хорошо! Обязательно будет!» - она кончиками пальцев дотронулась до открывшегося навстречу огненного бутона, - Спасибо тебе, роза!»