Когда пишешь долгий роман

Под названием смерть,

То хочется иногда умереть,

Но нельзя,

Потому что тогда ты не допишешь роман.

 

А еще иногда хочется замереть,

Когда голубь прилетел к окну,

И смотрит в него, склонив голову набок,

Снаружу через стекло.

А ты думаешь – вот она, моя смерть.

 

И зачем тогда все вот это?

Вот эти диски и книжки на полке,

И старые фотографии, и новые шмотки.

Зачем все это, если этого не будет.

И зачем строить планы на лето.

 

Ну, конечно, смерть когда-нибудь будет,

Но почему, почему – сейчас?

Ведь так хочется жить и смеяться,

И целовать чье-то мокрое лицо,

И знать, что тебя кто-то любит.

 

Но диагноз всегда узнаешь внезапно,

Потому что это просто жизнь.

И уже ничего нельзя сделать,

Нужно медленно и молча умереть,

И узнать, что ты жил (а) напрасно.

07/06/2005

 

 

Свежий стих, написал сегодня и сразу же решил его интерпретировать:). С самого начала скажу, что никаких фрейдистских (постмодернистских, экзистенциальных и т.п.) подтекстов в нем нет (как я надеюсь:). Написал его, вдохновлясь подобным стилем некоторых авторов (или, как модно сейчас писать, аффторов Стихиры) - навроде Я . Казановой, Т. Бориневич и многих прочих, имена коих не помню. Что-то на меня нашло такое, и я решил написать в несколько необычном для меня стиле. Насчет "долгого романа" в начале стиха - есть такое дело, пишу; потому приостановил активную деятельность на портале, и вообще - в инете. Но что-то все медленно пишется. А вот насчет внезапности смертельного диагноза - тут сложнее. Конечно, здесь задействован не я, а мой "лирический герой", но в жизни все так переплетено. И заранее известно, что все будет, скорее всего - именно так. И о чем тогда думать? Вот и вышло такое стихотворение.