Даниил Туровский

Создатель мира

 

 

Меня окружали мрачные серые стены темницы. Тонкий луч света пробивался через щель в углу. Я сидел на кучке сена и поглядывал на противоположную от меня стену. Серая краска отдавала слабым блеском.

« Чего ты добился в жизни?» - донесся из глубины сознания голос.

- Лучше промолчать, промолчать, – уверял я себя. Знал, что не стоит говорить самому с собой. Может привести к неприятным последствиям.

« Не стоит молчать, надо ответить», - слова примкнули к горлу.

- Нет! – из меня вырвался истошный крик. Медленно, но я сходил с ума в этой страшной темнице. Не общаясь, не разговаривая. Находясь в заточение у самого себя. Верно, голос задал правильный вопрос, – чего я добился в жизни? Ничего. Просидел на рыночной площади всю жизнь. Рисовал картины, продавал. На этом все приключения и заканчивались.

« Но почему ты здесь? Ты же художник. И не самый худший!» - голос вырывался на свободу, и я охрип, не в силах больше выдерживать это мучение.

- Не знаю. Из-за несправедливости. Я не виноват, – прошептал я, поднявшись с пола. Прислонился лбом к прохладной каменной стене. Полегчало.

« Но все же. Расскажи, станет легче», - голос утихал. Слова звучали спокойнее и убаюкивали.

- Я знаю! – прокричал я, – расскажу. В тот день все пошло неправильно. Утром, разбирая палатку, я случайно уронил одну из картин. Полотно разорвалось. И заказ, безусловно, пришлось отменять.

Следом за этим, через считанные минуты, в палатку въехала телега, - лошади вышли из под контроля. Как хозяин не извинялся, а убытки были на лицо. Но упрямиться он не стал и заплатил. А потом…

« Какая душещипательная история, продолжать, пока не стоит. Мне нужно передохнуть»,

- голос затих.

- Кому мне? – воскликнул я, но было поздно. Голос скрылся в чащобах неизвестности.

 

Я проснулся от выступившего на лице пота. Он стекал тоненькой струйкой, попадал на глаза, и те щипало. Вскочил.

« Слушаю тебя. Продолжай свою историю, узник», - прозвучал голос.

- Хорошо. Но ответь мне на вопрос – кто ты?

«Кто я»?

- Да.

« Я не могу тебя ответить, поскольку не знаю ответа».

- Но как же так?

« Рассказывай историю. Этими вопросами ты не выяснишь ничего».

- Будь, по-твоему, продолжу. По истечению рабочего дня я вернулся домой. Переоделся и сел на кровать. Взял в руку книгу, – как не странно для обыкновенного рыночного человека, но я любил читать. Не жалел последние деньги на их покупку и относился к ним с должным уважением.

В дверь постучали. Я немного разозлился на незваных гостей, но дверь открыл.

На пороге стояли два послушника церкви, в белых одеяниях. У одного был в руках серебряный крест. Второй держал за одеянием книгу. Я четко видел выступившие прямоугольные очертания.

- Добрый день, прошу, заходите. Что привело вас в мое скромное жилище? – послушники зашли внутрь, и я захлопнул дверь.

- И тебе день добрый. Мы по важному делу, – первый сел за стол.

« Так это инквизиторы. Называй их именно так. Ничего более они не достойны. Убийцы»! – голос прервал мой сказ.

- Из-за тебя я сбился! – проворчал я, вспоминая на каком моменте истории, остановился.

«Инквизитор с крестом в руке сообщил, что они пришли по - важному делу» - напомнил голос.

- Угу. Не соизволите ли объяснить по какому именно делу? – я присел на кровать, обращая взгляд на второго инквизитора. Который в это время быстро перелистывал страницы в книге.

- Святой церкви Атиона не нравится, что вы нарушаете закон, – не отрываясь от книги, сообщил второй.

« Интересно. И что дальше»?

- Но что я натворил? – воскликнул я.

- Натворил? Вы применяете в разговорах такие детские словечки? Повторюсь, вы нарушили закон. Святой церкви Атиона не нравится, что за картины вы рисуете. Они проповедают не тех богов.

- У меня нет рисунков на религиозные темы!

- Вы думаете, что нет. А на самом деле – есть. Вселился в вас недобрый бог и теперь вытворяет гадости. Поэтому по закону Святой церкви Атиона, я заявляю. Вы должны быть наказаны.

- Наказание строгое? – только спросил я.

- Думаю, да, – без иронии ответил первый инквизитор.

 

Следующим днем был вынесен приговор. Заключенному, то есть мне, разрешили взять с собой некоторые вещи. Долго думать не пришлось. Я взял набор красок. И теперь я тут.

Я вдохнул затхлый воздух темницы.

« Очень странно».

- Что странно?

« Странно, что ты не пользуешься своей способностью. А словно зачарованный ничего не делаешь. Мог бы, по крайней мере, рисовать.

- Но где?

« На стене, например».

- Ты мне поможешь? Поможешь спастись? – я вспрыгнул с пола. К кому я обращаюсь? В этой темнице, кроме меня живых существ нет.

« Уже».

- Но как?

Ответа не последовало. Обман? Или помощь и на самом деле была оказана? Сказана загадкой?

Стена освещена лучом солнца. Налетели воспоминания. Я достал из-под сена набор красок. Но как же рисовать красками без воды? Без кистей?

Кисточки можно заменить сеном. Но как быть с водой? Слюна! Естественно. Я вспыхнул от радости.

Я поверил в шанс спастись. Главным вопросом следующего дня стало другое, - что мне рисовать?

Свободу. Но что такое свобода? Что она для меня? Наверное, чириканье птиц и жужжание шмелей над бескрайними полями. Щебетание листьев и журчание ручья. Как услышать все эти звуки на рисунке?

Нарисовав ее, я увижу изображение. И только. Но теперь у меня есть мечта, – очутиться на свободе.

 

Работу я начал на следующий день. После того как продумал все детали и нюансы. Распланировал где что стоит. Куда падают лучи солнца. Где на цветочке сидит пчелка. Все.

Работа кипела на протяжении нескольких суток. Наконец я прислонился к стене и смог рассмотреть свое творение. Реально.

Я смотрел на пейзаж. Любовался всеми красотами природы. До фантазировал движение и звуки. Еще реальнее.

Услышал те самые желанные звуки. Увидел, как белка перепрыгнула на другое дерево.

«Красиво получилось», – голос вернулся.

- Согласен, – пришлось оторваться от стены, – вернулся?

«Ты так уверен, что я мужского рода»? – голос удивился.

- Если хочешь, буду говорить – вернулось?

«Не стоит. Ну что, какие дела»? – голос словно ждал определенных слов.

- С прошлой нашей встречи не прошло настолько много времени, чтобы случилось, что – то на самом деле важное.

«Ты нарисовал картину» - убедительно произнес голос.

- Это важно? – я встал с кучки сена. Бросил взгляд на рисунок. Красиво. Осталось проработать несколько контуров.

«Конечно» - голос утих в глубине сознания.

 

Ночка выдалась скучная. Произошло лунное затмение, и луч свет не падал на стену. От чего работать над рисунком, стало невозможно.

По утру, когда взошло яркое солнце, я начал дорабатывать. Исправлять последние ошибки.

Обвел реку. Добавил в нее солнечного блеска и синевы. Трава пожелтела. А голубое до этого небо, окрасилось в синевато – фиолетово – красный оттенок. Вдали зазеленел лес. Распустились многокрасочные цветы. Даже мимо пробегающий заяц сменил свою белую шкурку на сероватую.

Изменилось все. Я не планировал так кардинально изменять рисунок. И не заметил, как пролетел целый день.

Я не мог жить без рисунка. Тот стал для меня неким стимулом жизни. Отбрасывал идею покончить с собой. Давал силу.

« Ты не можешь жить без рисунка? Это проблема» - голос звучал сонно и устало.

- Да, это так, – я мазнул самодельной кисточкой по реке.

« Плохо, плохо. Нужно с этим что-то делать».

- Но что?

« Я сам не знаю. Но тебе следует выбираться из этого гнусного места. Здесь твоя душа гаснет день ото дня», – голос зазвучал, как расстроенная гитара.

- Но как? КАК? Я хочу выбраться! Я чувствую, как становлюсь слабее. День ото дня, – прокричал я. И присел на испорченное сено. То уже давно не годилось никуда.

« Почему ты спрашиваешь это у меня? Спроси сначала у себя».

Голос ушел.

- Как выбраться? – эхом от стен отчеканил, заданный мною, вопрос. Ответом последовало молчание воздуха, - но почему?!

Сил не хватало ни на плач. Ни на огорчение.

В бессознательном состоянии я упал.

 

Рисунок сиял. Я присел напротив – можно помечать о свободе…

…над рекой висел непроглядный туман. Лягушки прятались за камышами, привлекая любопытных ворон.

Я бежал по колючей траве. Чувствовал прикосновение каждой травинки. Остановился и примкнул к земле. Оторвал листочек с куста, наклонил. На язык упала капля прохладной утренней росы.

С разбегу, оторвавшись от берега, я прыгнул в реку. Я плыл. Плыл по-настоящему. Так как плавал раньше – в свободной прошлой жизни.

Выбравшись на берег, я направился в сторону леса. Собрал с дерева орехов и прошел в глубь. Не заметил, что на плечо спустилась белка. Странно, но обычно дикие белки боятся людей.

- Это все моя фантазия, - уверил я сам себя.

Белка тем временем спустилась с плеча к ладони.

- Ты хочешь орехов? – я переложил из кармана штанов на ладонь пару орехов, - вот белки, сами еду себе добыть не могут.

Я гулял. Наслаждался свободой, как мог. Все чаще ко мне в голову забредала одна и та же мысль. Сколько еще будет продолжаться это блаженство? Почему я не возвращаюсь обратно. В окружение сырых темничных стен.

« Давно пора»

« Давно пора было задуматься над этим. Ты еще не осознал, что твоя мечта сбылась»?

- Мечта быть свободным? – я остановился возле векового дуба.

« Да».

- Пока нет, но ты же знаешь…

« Я не знаю. Ты должен это осознать. Скажу тебе одно – ты находишься, там, где находишься. Больше нам с тобой не предстоит говорить. Прощай»!