Эх, тройка, тройка! Птицей несёшься ты над грешной землёй, видишь всё, что происходит вокруг, а помочь не можешь. Некому верить теперь, кроме как одному человеку. Потому что, пока лишь его глаза не заплыли алчностью, высокомерием и жеманством. Ему почему-то верю. Быть может, он возродит Птицу из пепла? Как знать.

Птица эта сгорела не для того, чтобы дать новую жизнь. Горела она за прегрешения, которые много лет не давали ей вынырнуть из омута крови. Много перьев с её крыл остались там и не вернуться больше никогда. Потрёпанная, ощипанная, униженная, растоптанная, она, наконец, дошла до главного момента своей жизни. Дикая боль и раскаяние до сих пор стоят в её сгоревших глазах. Она сердцем поняла, что сотворила, душа в последнем порыве вырвалась наружу звуком отчаяния. Но разум не услышал этого. Он был глух к мольбам. А, как известно, сон разума порождает чудовищ. Вот одно из них и появилось. С новой силой затянуло Птицу в омут. Теперь, даже пух птицы остался там. И в этот момент разум захотел что-то сделать, но было поздно. Огонь возмездия поглотил истерзанную Птицу. Так и сгорела она. Пепел стал облачком, поднялся высоко-высоко и… развеялся. Быть может, тот, кому я верю, соберет его и вернётся Птица… Всё может быть.