Он жил… И жизнью этой же страдал. За кудри золотые извинялся, Но никому не причинял вреда И за советской властью не гонялся. Так рано повзрослел и опустел. Искал в стакане выпитое счастье, Но тяготел к природной красоте. Поэзия его рвала на части, Но не пускала в милые края Воспетые в его стихах немало. Уж очень часто он их вспоминал, А, значит, и любил он их немало. От матери стихи писал себе И тут же отвечал, что все в порядке, Не говоря, что рядом с ним не те, Что нет друзей, и жить не так уж сладко. В историю все больше уходил. С его-то даром чувствовать природу! Писал и пил… Писал и жил… И пил, Не видя в революции свободы. И дома ждал уже не тот покой: Звонница без креста, и Ленин. Вместо, Сестренками замененных, икон Мир был у ног, и в нем же было тесно... Есенин отдалился от земли, Которая его «озолотила». Душа так и не приняла «нови», Которую Советы воплотили… Страдал поэт, поэзией живя, Но выпустил из рук своих синицу, Не взяв, судьбы дающей, журавля… Ушел поэт. Ему не возвратиться. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
