Уходит точка росы... Печалиться? Полноте! Идут, не спеша, часы Накурено в комнате. Сижу, сочиняю роман... Не получается. "Это самообман? Печалиться?" Года, как моя беда... Скучно и весело. Молод я был...Когда? Спой, осень, песню мне... Да что там осень, Время бежит, оглядываясь. А, вот уже восемь. Пора идти, а я в годы вглядываюсь. |