В разгаре зима. Спят деревья, кусты и реки глубокие скованы льдом... И я... И покрытый снегами пустырь лежит без движений в тумане седом. А кто я? Артист, стихотворец, фигляр?.. А вдруг не по росту придётся костюм? Потух мой, когда-то сверкающий, взгляд и мысли обходят кемарящий ум. А время летит... Вот уже и февраль гоняет метели по стылой земле. Ну сколько же можно бессовестно врать себе самому? И себя же жалеть... Ведь знаю я - скоро наступит весна, глаза оживит травяной малахит! Дремавший поэт, отойдя ото сна, о буйстве природы напишет стихи... 5.02.17 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
