Пчелка.

Утро. Открываю дверь в маленький садик. Поют птицы и я ранняя птичка уже возле плиты .

Начинается каждодневное колдовство. Включаю Брамса и под удивительные мадьярские скрипки в радостном ритме любуюсь огромными баклажанами. Синенькие -так ласково называет их моя украинская родня, мои родные тетушки. И все, что я сейчас буду творить, это моя генетическая память. Сама себе удивляюсь. Совершенно не задумываюсь и не смотрю рецептов. Никогда мама и бабушка не заставляли меня готовить, все делали сами и быстро и с большим удовольствием. Но я с раннего детства обожала сидеть тихонько на кухни и слушала бесконечные женские хитрости-премудрости обо всем, вдыхая ароматы наивкуснейших и всегда самых только-только с плиты явств. Мамины подружки, бабушки и тетушки смеялись, сплетничали, спорили, плакали и все в процессе виртуозного таинства приготовления .Походы в театр, выставки, любимые отрывки стихов и строчки из прочитанного, волшебные звуки скрипки или саксофона –все крутилось в информационном поле кухни и моего сознания в нем.

Готовлю всегда легко и удивляюсь, что для кого-то это каторжный труд. Все делаю быстро ,терпеть не могу нагромождение кастрюль и всякой техники. Для каждой посудины у меня свое предназначение и все , как в казарме по местам и уставу. Обожаю крутиться в пространстве кухни одна -волшебнику помощники не нужны.

Вечер. Мои мальчики все сьели. Звучит гитара. Эксклюзив для меня -песенка про пчелку. Французкий язык и смех -я пытаюсь с эмитировать полет.

Все в наших руках! Дома пахнет булочками и чистым бельем. Звуки старого танго, любимая книга.

Выключаю свет. Спокойной ночи и вам.