Окстись, унылая Тортилла - строка, что вновь никак нейдёт, Удавкой-рифмою схватила За ум. Ни уха и ни рыла Мысля в стихе не разберёт, Ну что ж, горбатого могила исправит - там ни встать, ни сесть, Я с Музой ночью пил чернила На брудершафт, И чтоб фартило Вновь был готов пуд соли съесть. Я исписал бумаги тонну - вам это что-то говорит? Грузил ночной порой вагоны, На срок подсел, Чтоб знать жаргоны, И даже выучил иврит - Строка не шла и рифмы "висли" - как инвалюта в мой карман. И лиргерои Что-то... скисли. А Муза льёт чернила в мысли: - Ещё по стопке, графоман? | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
