Разбуженным сном расфиксирован зимний простой, озябшую душу в какое тепло ни разинь - в морозном от холода воздухе пахнет весной, на серую муть наступает весёлая синь. Пока что в засаде и хитро об этом молчит отгадка того, что таится внутри у небес, ещё подождёшь - и на землю польются лучи, и что-то очнётся, забытое солнышка без, комфортнее станет намного, а также светлей, людские букашки замёрзшее вылезут греть, арендной ценой возрастёт продолжительность дней, и будет не так безнадёжно отныне и впредь. Поступит по списку на выдачу адреналин, наркотиком жизни сжирающий тех, кто живёт, таблицу ненужных заполнят собою нули, а новые особи крылья расправят - и вот весеннего буйства стартует короткий финал, добром разгромив ослабевшее злобное зло, сосулечный плен превратится в потоки вина для тех, кто дождался, и просто кому повезло. А после безумства наступит июневый май, на графиках линии вверх устремятся собой, и пьеса начнётся, которую как ни сыграй, - в конце не подъём, а казарменно вечный отбой. Но это потом, а сегодня февральский мороз, - не очень, а так - предпоследней привычности для. Он кажется правдой и вроде бы ясен и прост. Отсутствием лжи восприятие мира дуря, готовит к тому, что погибшее станет весной, а то, что ты выдумал, - сделано всё же с умом. Ты веришь, мой друг? Ну тогда не трудись и не ной - что надо - умрёт, что не надо - вернётся само... * * * |