Уходит поэт... Без гроша и наград. В застывших морщинках - узоры преград. Разорвано сердце. Идет пилигрим Увидеть Христа и печалиться с ним. А в небе лениво плывут облака... Посмертная слава - обидна, горька. Цветок запоздалый смывает прибой. Любите поэта, пока он живой... |