Под топот ног дрожат листки Упавшей розы, на полу... Смычок, велением руки, У музыканта, здесь, в углу, Взял ноту выше, чем он мог, На старой скрипке, сгоряча. У скрипача, губ уголок В улыбке дрогнул, у плеча... Всплакнул струною контрабас, Но незаметно для других, Чтоб человек, что с ним сейчас, Творя из плоти струн тугих, Свою мелодию, спеша За банджо вслед, не загрустил И не заплакала б душа, И ноты он бы не забыл... Оркестрик маленький, под стук, Что в такт мелодии звучит, Где ног, где кружек, а где рук, В ударе нынче. И звенит Посуда, та, что на стене, Там, где камин бросает свет На окна, те, что в темноте, Не скоро выплеснут рассвет... Передник, новенький, в руке... За оборотом – оборот. Подол взлетевший, пол метёт. Босые ножки, налегке, Стучат по доскам, что звенят... Она сегодня... в первый раз, Девчонка, с синим цветом глаз. И сшитый мамою наряд... |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
