Двадцать девятое... девятый, Осенний месяц, в том году... Толпа и шёпот: «Боже, святый...» И мажет неба синеву, В крестах чужих, чужая птица, Скользя над улицей, по вдоль... Играет музыка... но в лицах Уже живёт... немая боль... Ты снова плачешь... Украина, В безмерной горести, скорбя, Как-будто вновь ведут тебя, На край оврага, там, где длинно Взревёт оглохший пулемёт, Твои подломятся колени... И вниз по склону, к вечной тени, Все те, кого... Бог не вернёт... За рёвом «Мессера» и маршем, Не слышно шёпота в толпе, Какой-то женщины... с уставшим Ребёнком, спавшем на плече... «Терпи, коханный мой, уж скоро...» Вот только ждал их... Бабий Яр... А ветер осени, средь сора, Кружил листвы опавшей жар... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
