Как долго я богов молил о крыльях, Об этих белых, трепетных – молил… Которые могли бы без усилья Нести меня к содружествам светил. Сбылось! И распахнулись, подхватили, В небесные потоки понесли… И видел я, как радугу лепили Наяды, поднимаясь от земли, Где облака, как сказочные башни, Белее снега, стражами стоят. И видел я, как трудятся на пашне Простые люди, как они глядят, Глядят на небо, и кричат: «Смотрите! Герой! Безумец! Ангел! Э-ге-гей!..» И тут я понял, что – не небожитель, И есть хочу, как каждый из людей. А рук-то нет… А крылья – не прокормят, И я – не птица и не человек… Не руки это были – это корни, Вцепившиеся в землю… Значит, век Недолог мой. Но вот какое чувство С тех пор меня и тянет, и гнетёт: Что жизнь моя? И в чём моё искусство, Которое меня переживёт? Нужны ли людям все мои метанья? И мой полёт, восторг и благодать? И песни от привольного дыханья? Скажите, что ещё могу я дать? Полёт, что отрывает взгляд от плуга, Он нужен ли живущим впопыхах? Но поздно. Я летал над звёздным лугом… И совестно молиться о руках. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
