В осколках пьяного стекла кривлялись рожицы поэтов, в них жизнь как будто бы текла и не о том, и не об этом, она в цветных стекляшках дух раздваивала и кружила, расплескивая пены пух и распуская в нити жилы… И в этом омуте миров душа тонула в одночасье… я был и болен и здоров, я был не целым, - только частью… А жизнь кружила и влекла в неведомые мне пределы, она была и не была, хоть на ушко мне песни пела… Я жду без малого - сто лет: скрипят безбожно половицы… и тень на письменном столе – что заставляет сердце биться. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
