Музыкант играл на скрипке В переулке на Арбате. Он играл не Христа ради- Скрипка пела о Любви. В переулке на Арбате Людям было не до скрипки: Воз проблем, а время зыбко, Что о нем не говори! Он играл не денег ради- У цветочниц торговавших Слезы по щекам бежали , Оставляя мокрый след. Скрипка плакала о счастье, На мгновенье жизнь застыла, Моцарт в ней царил ,а люди Излучали добрый свет... Музыкант играл на скрипке, Замирал,смычку подвластен Мир,в котором жаждал счастья Всяк,не прятавший лица... О великий чудотворец, Что мне скрипка рассказала- Есть у музыки начало- Нет у музыки конца... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
