... Железнодорожный вокзал Тихорецка за час до полуночи -

пожалуй, самое оживленное место в городе. Неоновые фонари, ярко

освещающие сам перрон и привокзальную площадь с одиноко стоящим

на постаменте бронзовым дедушкой Лениным, высвечивают и снующих

туда-сюда пассажиров. Степенных встречающих и оживленно

жестикулирующих провожающих - от них, этих фонарей, кажется, не

скрыться нигде никому. Однако пространство за вокзалом и площадью

постепенно, от перехода света к темени, погружается в этакий

сумрачный лабиринт, изредка простреливаемый светом отдельно

стоящего фонаря. И немногочисленные наряды милиции с

озабоченными лицами ходят кругами по периметру этого лабиринта со

стороны света - как по лезвию бритвы, стараясь ненароком не забрести

в неосвещенную зону. Мало ли...

Я приехал встречать гостей из Москвы, как и большинство моих

соотечественников, за час до прибытия поезда. На тот самый случай - а

вдруг прибудет раньше?

Хотя эту тему из области фантастики уже не один десяток лет

обсуждают подобные мне встречающие. И в конечном итоге сходятся в

одном: такого в России быть не может, потому что это наша Россия. Но

все же, как искорка в костре, теплится надежда - а вдруг сегодня...

Которая, каждый раз, как вот сейчас, вдрызг разбивается о металлически-картавый голос из репродуктора:

- Пассажирский поезд "Москва-Новороссийск" рейсом №...

задерживается на один час тридцать пять минут.

И все. Никаких тебе объяснений, почему. И сразу меркнет радость от

предстоящей встречи с дальними родственниками, перерастая в глухое

раздражение нашей серой обыденностью повседневных жизненных

недоразумений. Ну, что тут поделаешь? Созвониться с ними по

мобильнику - от этого поезд раньше на станцию не прибудет.

Прохожу угрюмо с перрона через станцию к двери на привокзальную

площадь, ловя по пути на себе настороженные взгляды людей в

униформе, с автоматами через плечо, только и ждущих, казалось,

команды: "Фас!" В чем дело, парни? Ах, да - война в Южной Осетии! А

от нас до нее - с гулькин нос.

Вопреки всему благополучно выхожу на площадь, доставая на ходу

сигареты и зажигалку. И в ярком свете неона взгляд спотыкается сперва

о бронзового вождя мирового пролетариата, а затем перескакивает на

две человеческие фигурки под ним - одну повыше, другую ниже ростом.

Почему именно о них, когда вокруг полно приезжего и местного люда?

Сам не знаю. Может быть потому, что все куда-то бегут, что-то тащат

или везут на тележках, а эти двое - просто стоят на месте. Как на

назначенном кому-то свидании.

Вдруг потянуло на общение. Хоть с кем-нибудь. Опять же, может быть -

просто журналистский нюх на что-то необычное, а может,

обыкновенное ничегонеделание были тому причиной. Ведь когда не

заняты ни руки, ни ноги, освобождается окошко для простого разговора

- трепа по-нашенски. Закуриваю сигарету, подхожу ближе,

приглядываясь к стоящим в тени памятника.

Девушка лет двадцати с небольшим, а с ней - карапуз мужского рода

лет трех-четырех от силы. В руке малыша - большая темно-бордовая

роза на длинном стебле. С чего бы начать разговор?

- Скажите, пожалуйста, у вас сигареты не найдется?- девушка шагнула

из полутьмы на свет, таща за собой мальца.

Господи, когда же ты успел за всеми своими делами и заботами

сотворить такую вот красоту?! Да-а, недаром говорят, что наши

кубаночки по этому самому определению занимают ведущие места на

многих мировых конкурсах.

- Пожалуйста,- не находя других слов, выщелкиваю из пачки сигарету и

только тут замечаю, что лица девушки и малыша напряжены до

предела, а в глазах - озабоченнность и... тоска. - Встречаете?

- Д-да, - девушка слегка запнулась, напряженно улыбнулась,

прикуривая,- третий день уже. Обещал приехать еще позавчера...

- А почему третий день?

- Ну, поезд "Адлер-Москва" ходит по нечетным. Позавчера он позвонил

и не приехал. Вчера не звонил, но мы пришли - на всякий случай. А

сегодня опять не звонил и не отвечал на наши звонки... но мы снова

пришли,- она неумело затянулась и отчаянно закашлялась. Мальчик

дернул ее за руку, молча.

- Бросьте сигарету, Вам не идет,- только и нашелся, что посоветовать,

я. - Откуда ждете?

- Из Цхинвали,- слезы выступили из ее глаз - крупные чистые алмазинки,

сверкнувшие в свете неона. Затем они покатились одна за

другой, часто-часто, сливаясь во влажные дорожки на прекрасном

лице...

- Не плачь, - малыш вновь дернул ее за руку, сам готовясь зареветь,-

ну, не надо. Он приедет.

Я вдруг почувствовал себя таким лишним здесь, возле памятника, что

молча повернулся и побрел назад к вокзалу, так и не успев спросить... А

что, собственно? Кто она ЕМУ? Может быть, жена. Может быть, сестра.

Или дочь. Или внучка. Или вообще дальняя родственница? И кем этой

красавице приходится стоявший рядом малыш? Братом? Сыном?

Племянником?

А зачем спрашивать? У меня радость, пусть даже омраченная

задержкой этого треклятого поезда. Я встречаю ЖИВЫХ людей. А у

этих двоих впереди - НЕОПРЕДЕЛЕННОСТЬ. И нам никогда не найти

общего языка...