Акро. Дремлет вечер, сиреневый куст, у скамейки шушукаясь с вербой, шепчет ей о сидящих наверно, а они всё молчат, не уйдут. Ждут чего-то под сенью ветвей, даже руки никак не разнимут, есть минуты не часто такие - тишины голос песни звучней. 22.07.2008 |