У одиночества сто тысяч лиц, но взгляд один стеклянных глаз холодных. Его страна без карты, без границ, его сады бесцветны и бесплодны. Его зима бесснежная больна, его рисунки - блёклые пастели. Мы с ним вдвоём. А, может - я одна опять ложусь в сугроб своей постели |