В черном – стройнее. В белом – сама невинность. В красном… да нет, пожалуй, не надо в красном. Как же хотелось, чтобы светло и длинно, Будто поэма или роман старинный: Буквы-виньетки и переплет атласный. А закрутилось бешено, на три счета, Вдох через раз, о выдохе нет и речи. Губы сухие, горло совсем ни к черту, В зеркало утром глянешь – о боже, кто там? Впрочем, неважно – надо бежать на встречу, Надо успеть доспорить, допить, доехать, Нацеловаться впрок до саднящей боли. В Питер? А может, в Киев? А если в Чехов? Мама еще просила купить орехов, Мяса, сметаны и килограмм фасоли. Месяц, другой – и вечер начнется в восемь. Кофе и «Dunhill», сон, как обычно, в минус. Хватит рыдать, никто никого не бросил – Это усталость. Или дурная осень. Или… короче, слезы – не самый цимес, Да и «Мартини» – слишком хреновый ластик. Кончена жизнь? Подруга, да ты в ударе! Выбрось таблетки, побереги запястья. Блеклые астры пахнут прошедшим счастьем… Высохнут – и начинай собирать гербарий. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
