Вина По улицам страны моей великой Седые ветераны вновь идут. Проходят незаметно, скромно, тихо, И шепчут, что погибшие их ждут. Они строги, всё также не ленивы И в снах ужасных видят ту войну. И оттого, что не погибли, живы, Перед друзьями чувствуют вину. На День Победы, выпив по старинке, Отец могилы павших навещал И, проходя знакомой мне тропинкой, Конфетами детишек угощал. Был ротным мой отец на Брянском фронте, Он говорил, что крупно повезло, А другу, что прикрыл его в болоте, Осколочным полчерепа снесло. Отец нам не рассказывал про битвы, Он не любил тех баек про войну, Один лишь раз тихонько, как молитву, Пробормотал мне заповедь одну: - И в том, что мы тогда остались живы Конечно, есть и наша, сын, вина, Нас прикрывали – молодых, сопливых, И мы за мёртвых носим ордена. Завидовал я скромности отцовской, Его тактичность – вот мой идеал, И я готов всем поклониться низко, Кто в час жестокий жизнь свою отдал. Его нам не хватает с братом Генкой, Мы помним всё, что он нам завещал, И я пройти стараюсь той тропинкой, Где детвору отец мой угощал. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
