Мне о Высоцком как-то не писалось... Я не жила при Нём и... Нужных слов Не находилось. Но в удел досталась Непримиримость к фальши и Любовь. Любовь к живому, светлому, большому, И НЕлюбовь, где подлость и цинизм Надсадно набивают гематому, И совесть раболепствует... Каприз Души кичливой и надменность взгляда Убийственно соседствуют с лицом, Где идеальны тени, тушь, помада, А совесть оставляют "на потом". И прикоснуться к теме было страшно (Бурь святотатства искренне боюсь, Подмешанных на жажде "рукопашной") - Беру перо... - А рядом дышит Русь! - Столь непонятным многое казалось, В -Его среде!- жаль, жить не довелось. Да, знаю, что зерна святую малость Схоронишь в землю, а обрящешь горсть. Всегда ли гений понят своечасно? - Пророка нет в Отечестве своём! Но нет тропы, исхожено-напрасной, И бьёт родник живительным ключом. О Нём писать рука не поднималась, Когда смотрела, как кому не лень Толпой в друзья, в ценители - о, жалость! - Фанфарно-дифирамбовая чернь. А тонны грязе-слухов, козне-версий... - Досужих.. и банальных... и... пустых! Лавиною обрушившихся вместе На одного... Чтоб только -Он!- затих. При жизни кто третьЕ-разрядным бардом Его считали - ринулись гурьбой!.. - К посмертной славе приложиться каждый - Готов!.. - Их "голос" - явный перебор.. Сил нет, мутИт - подробность и интимность Из личной жизни - бросово толпе: Срывался вниз... - Душа легко ранима... А Он -Душой лишь!- песню жизни пел. Мне мама вспоминала, что из детства Осталось вспышкой, как в июньский зной Народ - ярчайший светоч декаденства - Проститься в нескончаемый стал строй. Как скорбный шаг чеканила столица, Как захлестнула улицы любовь, Которую ответственные лица - Уж не могли".. душить у берегов. Я знаю из скупых рассказов деда, Что жил Певец в кассетах "Маяка"... И "Самиздат" без подписи главреда... "Ятрань", в чьих недрах жившая Строка... "Вишнёвый сад" - с бородкою Лопахин, И дон Гуан - в Трагедии Веков... Подмостки сцены - есть всё те же плахи Костра воспламенеющего дров. Он Пугачёв, и Бродский, и Хлопуша, Он - монолог и Он - немой укор, Сатира слов чьих западает в душу, Чья смерть - вины чиновничьей позор. Он Гамлета сыграл - надрывом цепи! - О, бедный Йорик - быть или не быть!.. Пустынный зной, что глаз песками слепит, И вакуум, что вынуждает выть. Ролей в "Мосфильме" - йото-капле-малость, Большая сцена - места не нашлось,- Культуры "мэтрам" думалось-казалось, Его накал идёт с их курсом врозь. Он в горы шёл по жизни "Вертикали", И неуёмный бунт порой друзья И близкие совсем не понимали, Что "Место встречи изменить нельзя". Ристалище пройти - злой рок и фатум, Усталость блеска светло-серых глаз. Талант вместить порой бессилен разум, А оценить?.. - Ещё трудней подчас. Слова рутины стены пробивают, Китам-вельможам горестен их вкус, Но точит камень капелька живая, Хоть ткут преграды и подлец, и трус. Весь дар "Творить!" - как с игрока азартом Собой сравним. Покой - не по пути. Марьяж судьбы не вровень ложит карты, И жребий пал: везти иль не везти. Чтоб "в стол" писать - есть гибель для Поэта, Молчать когда не можешь. И рука... Как запретить ей строфы и куплеты, Пульсируют что ритмом у виска? Признанье по честИ - не в этом дело, Венчанье славой - и не в этом соль... Суть выплеснуть всё то, что наболело, Диез средь бед расставив иль бемоль. Сложив узор из рваных оригами: Вот сельский клуб - чем не концертный зал! Не всё то слава, что под орденами,- Он -Сердце!- по кусочкам раздавал!! Писал и Пел! - аккорды подбирая - Он - Песня и... Он - Музыка сама, Где лебедей стрелять - потеха злая, По сердцу - ружья взять... да и сломать! Его гитара... - Кто учил, Володя? Как Ты на ней - за душу брав - "бренчал"! Ну что же мне так муторно сегодня? - Был Человек! - Начало всех Начал. ... И крик души струною ранил палец, И боль её кропилась хрипотцой... - Так жил непризнанный Поэт-скиталец, Таким -остался!- в памяти людской. Историю кроят под власть имущих: То бело-чёрным, то черным бело. Охота же всегда неволи пуще - Не-до-стрелили - значит, повезло! Как оценить при нынешней свободе, Когда бумага терпит всякий бред, И примитивность - массовость пародий...- А Он: За восемь бед - один ответ! Он - след такой, века что не затопчут. Ум покорив, глубинностью проник. Здесь всем пора, пожалуй, ставить точку. Слова напрасны... - Нем пред Ним язык. И что писать? - И так уж всё сказали! - Пусть лишний раз, к почёту чтоб прильнуть? С какими же, позволь спросить, глазами? По силам ли - Его! - пройти чтоб путь?? Есть красота, но так же есть - красивость. На вкус и цвет - всяк волен выбирать! Таланту же отдайте справедливость, И не марайте Гения печать. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
