Квартира. Кухня. Время вечернее. Гости только-только разошлись…

 

- Хочешь тортика?

- Я - то может и хочу. А тебе - вредно. Рекомендую хоть иногда в зеркало заглядывать.

- Грубо, Игорёша.

- Грубо – не грубо… слушай, не заводи меня. Я бы на твоём месте лучше бы вообще помалкивал… ты не понимаешь, что ставишь меня перед друзьями в неловкое положение?

- Начинается…

- Что начинается? Ну нельзя же так, не маленькая. Тебе известно про существование элементарных правил приличий в обществе – чувстве такта, этикете… что там ещё? Зачем было говорить Илье Абрамовичу, что он вечно тащит к нам дешёвое пойло? А? Не хочешь – не пей, тебя же никто не заставляет. А Маринке? Думаешь, я не слышал? Прекрасно слышал. Назвать её вечернее платье «джунгли в панике». Супер комплимент! Я видел «в каком восторге» она пребывала весь вечер. А Стасу? У меня нет слов! Зачем ты его перебила, когда он рассказывал о своём бизнесе? Кому, кому скажи интересен тот дурацкий документальный фильм о природе на Колыме? Я иногда в шоке от тебя!

- Ты меня любишь?

- Ласточка моя, я тебя очень люблю, но и ты меня пойми: лучше иногда и промолчать, политика отношений, так сказать. Пользуешься своей красотой, вот тебе все всё и прощают, а я потом - разгребай. Не будешь больше?

- Тортика хочется.

- Так, никаких тортиков на ночь! Посуду вымыл. Спать.

 

Игорь набросил специально сшитую накидку на овальную клетку, где сидела явно недовольная окончанием вечера его красавица - роскошная белохохлая какаду.