Он жил, словно оплывшая свеча, Что светит, потихоньку догорая. Привык он плакать, громко хохоча, И улыбаться, тихо проклиная. Привык он к боли повседневному ярму, Повисшему на шее грузом вечным. И смысл жизни свелся к одному – Не замечать, пока возможно, человечков. Свеча горела, вечер наступил, Фитиль коптить принялся уж злорадно. А, может быть, он вовсе и не жил… А, может, это сон был беспощадный. Проснуться бы, очнуться б хоть на миг, В поту холодном руки отирая. И осознать, что не совсем еще погиб, Что есть возможность доползти до рая. Но вечер переходит скоро в ночь… И тени на столе уже короче. И мрак уж невозможно превозмочь… И он сдается … растворяясь в ночи… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
