Отчего мне вечером не пишется: Серой дымкой пролегла печаль. Это просто голос твой мне слышится. Это осень прячется в вуаль. Упустил я что-то, то заветное, Отчего болит моя душа. Разглядеть в тебе не смог заметное: Да и ты, конечно, хороша. Виновата осень, виноватая. Раскидала пышный свой наряд. Озорными играми богатая: Полетел в меня её снаряд. Кто сейчас с тобой? не знаю: мучаюсь. Виноват я в этом, видно сам. Эта осень заглянула в душу нам: Над селом рассеялся туман. *** Сочиняю стихи, там частицы души. Но порою совсем мне не пишется И чертовски на свете так хочется жить: Потому, что твой голос мне слышится. *** | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
