Похоже всё… на год… тридцать восьмой. Всё те же заверенья в жажде мира, Но… лживые, когда одной рукой Пожмут твою, скрывая под порфирой В другой оружие… И это… не война, Когда тайком, ночною татью подлой, По спящим, мирным… Как рожденье сна: Кошмарного!.. Нет, не людского рода - Пришедшие с огнём, гоня людей Под громыхающие танки… Всё сжигая… Фашизм. Из прошлого. В безбожности своей. Не армия, а просто… волчья стая… Иль нет… не волчья – больше от гиен, Иль даже от шакалов, в этой своре… Фашизм - он не выносит перемен. Но и носителям… приносит… только горе. … Не жажду крови я… Наверно… не один… Молю я мира у Небесной Выси… И не хочу кричать я: «На Берлин!..» Пусть даже называется: Тбилиси… Но я боюсь, не сможем их… простить… … Пусть всяк народ достоин тех, кто правит. Но как же, сами… с этим… смогут… жить?.. Такая… «доблесть» - «славы»… не добавит. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
